! Глядели вслед…
Увы, направление оказалось не очень-то нужным. Миша вроде бы помнил и улицу, и аптеку – а вот поди ж ты! С полчаса кружил он по району, узнавая то дом, то перекрёсток – вот оно, точно, здесь! Спешил вперёд, на знакомый ориентир – и снова оказывался на другой улице, где отродясь не было никакой аптеки. Спрашивал встречных – те шарахались прочь, указывали бог знает куда, всякий раз в другую сторону. Да и встречные подворачивались такие, что веры у Миши не вызывали. Это про них, христопродавцев окаянных, про эту Садово-Куликовскую улицу, гореть ей в геенне огненной, писал фельетонист Василий Шпилька в «Путеводителе по губернскому городу Х»:
– На этой улице евреи с утра до вечера кишат,
А чтоб им было веселее, устроен здесь «Славянский сад».
Цветёт он летом и зимою, шумя еврейскою толпою…
Миша ни минуты не сомневался, кто натравил на него иудино племя. Уж известно, кто! Да что там фельетонисты! Народ зря не скажет, народ сердцем чует: «Не надо и беса, коли жид здеся!» Выручил дворник, честный христианский дворник – тот самый, чьё появление в прошлый раз заставило башибузуков сбежать.
– Аптека, ваше благородие? Так вот же она, рядышком!
И где были Мишины глаза, спрашивается? Бес отвёл? Раз отвёл, значит, верным путём идём?!
– …Помню, но, увы, не имею чести знать. Нет, раньше не видел. Нет, больше не заходили. А у вас, милостивый государь, уж простите, весьма нездоровый румянец. И глаза блестят прескверно. Я бы порекомендовал вам дивную микстурку…
– Я Миша Клёст, бью…
Желание пристрелить провизора вспыхнуло с такой силой, что Клёст еле сдержался. Куда теперь? Всё началось с «Астраханской», может, там и закончится? На круги своя, как говорится?! Плутать не пришлось: Николаевская площадь – не аптека, захочешь, мимо не пройдёшь. Весь на взводе, запыхавшись от быстрой ходьбы, взбежал Михаил Суходольский по ступенькам, рванул на себя дверь…
– Милости просим!
Портье был тот самый: вопросительный знак в поклоне.
– Нумер изволите?
– Не изволю.
Самым аккуратным образом Миша взял шельмеца-портье за пуговицу. Выпрямил, заставил взглянуть себе в лицо.
– Помнишь меня?
– Кот, – бледный как мел, выдохнул портье.
От него разило кислой капустой.
– Какой ещё кот?
– Оцарапал вас. Если вы жаловаться…
– Меня помнишь, это хорошо. А того господина, что со мной в номер заходил, помнишь?
– Как же-с! – торопливо закивал портье. – Как же-с, помним!
– Знаешь его?
– Никак нет-с! Он у нас даже не записывался…
Миша отпустил пуговицу. Портье шарахнулся от него, как чёрт от ладана.
– Не заходил больше?
– Никак нет-с!