— Как ты сюда попала и откуда ты? — а вопросы-то напоминают допрос, хотя голос мягкий, обволакивающий, усыпляющий бдительность.
— Наколдовала себе портал, была острая необходимость, — ухожу от прямого ответа. — Мой мир — Тренталь.
— Мы из разных миров, — делает вывод похититель очков. — Я из Зранта. Меня можешь звать Денис.
— Настоящее имя? — интересуюсь я, хотя уже понимаю, что настоящее он мне пока вряд ли скажет, опасаясь за своё драгоценное здоровье. Мало ли, порчу наведу, потенцию откорректирую.
— Я к нему привык, — отвечает инквизитор. — Я в этом мире почти шестьсот лет.
Мысленно вспоминаю историю, но увы, даты не помню. Сдаётся мне, что мой новый знакомый — создатель Святой Инквизиции на Земле. Обязательно пороюсь в интернете по датам.
— Ты бессмертен? — меня прямо рвёт от любопытства, это ж надо шестьсот лет парню, а он всё в охотника играет.
— Нет, — отрицает инквизитор. — Я уже сказал, что я проклят.
— А в чём заключается проклятье? — тут же заинтересовываюсь я.
— Не твое дело! — рявкает мне Денис. — Тебе нужно будет создать для меня портал в мой мир.
— Да не вопрос! — облегчённо вздыхаю я. Оказывается можно легко и быстро избавиться от угрозы. Больше переживала. Открою портал в ближайшее полнолуние, даже подопну напоследок под зад священно-магический и томно погляжу в след, утирая горючие слёзы подолом платья. Уф, полегчало прямо!
— Когда ты сможешь создать портал? — тут же интересуется инквизитор, а его явно сильно припекло попасть в свой мир.
— В полнолуние, — радостно отвечаю я, мысленно высчитывая сколько мне нужно потерпеть проклятого охотника и его старческий маразм. Получается дней пять, стало ещё легче.
— Поживём вместе это время, вдруг сбежишь, — ставят меня в известность. — Очки я тебе не отдам пока не попаду в портал.
Может, его укусить? Вгрызться зубами в нежную плоть на шее и вырвать кусок! Фу! Бе! Аж самой плохо стало. Нет, не буду.
— Приехали, — чувствую, как автомобиль тормозит и паркуется.
— У тебя хорошая машина, дорогая, — подмечает маг.
— Подарок любовника, — отшиваю я его. Лёгкий смешок в ответ, он надо мной глумится, мерзавец.
— С твоей-то внешностью и ведьмовской сущностью — это не удивительно, — поддевает специально он меня, намекая на мою продажность и легкодоступность. Вот ничего ему не буду о себе рассказывать, пусть так и думает.
Меня культурно вынимают из авто и вместе с пакетами продуктов ведут к подъезду. Мороз пробирается внутрь, я бы побежала, но ничегошеньки не вижу.
Где-то на подходе к подъезду, слышу ядовитый голос Марьи Ивановны, восьмидесятилетней бабульки с моего этажа: