— Подавишься, тварь! — зло отзывается Денграсси, он не скрывает своей глубокой ненависти и презрения.
— Вся твоя семья была такой вкусной, — продолжает издеваться ведьма. — Так и хочется попробовать снова твоей плоти и крови.
— Я тебе не сестра! — встреваю неожиданно я сама для себя.
— Какая смелая ведьмочка, жииивааая, — с удовольствием произносит она, растягивая последнее слово.
— В отличии от тебя! — поддеваю я её. — Что за дерьмо должно было с тобой случиться, что ты так оскотинилась и приняла зло?
— А ты у нас зубастая! — доходит до верховной.
И ещё я тебя отвлекаю, ведьма в короне, давая возможность магу придумать план побега, но тебе об этом не скажу.
— Так может, всё-таки, ответишь? Ты же была человеком, любила сострадала. Или сразу родилась тварью? — продолжаю я любезничать, проверяя свои магические способности. И внутри нахожу свою основную магию — синее пламя.
— Денграсси, помнишь лес и поцелуи? — спрашиваю я у мага.
— Хочешь ещё раз поцеловаться? — удивляется инквизитор, и охотно: — Не время конечно, но я не против.
— Ложись! — коротко приказываю ему. И почувствовав, как маг упал у моих ног (надеюсь, не подумав ничего пошлого), выхлестываю из себя пламя. Портал был демонским, потому и не сработал. А моя магия природная, стихия в чистом виде, моё пламя. Главное, проклятого не сжечь.
Огонь сжигает всю нечисть на своем пути, он впивается в чёрные души ведьм и гнилые тела упырей и пожирает всё без остатка. Он убивает их без возможности снова возродиться. Только верховную не трогаю, обвивая её огнём, словно коконом, не давая вырваться. У моего мужа к ней разговор по душам.
Когда всё закончено, туман уходит и запах гнили исчезает. Ведьма в короне, обвитая моим пламенем, истерично кричит мне:
— Кто ты такая?!
— Я ведьма, дорогая! Ведьма! Живая ведьма! Мы, вроде, это уже выяснили, — а тьма внутри меня требует ещё смерти. Нет-нет, милая, вдохнули-выдохнули, и считаем — один, два, три…
— Денграсси, ты там скоро встанешь? — нервничаю я. — Четыре, пять, — уже вслух. — Она насылала проклятье или нет? Шесть, семь…
— У тебя нервный срыв или ПМС? Вернулась к терапии со счетом? — шутит наигранно-весело инквизитор. — Она была во главе шабаша, так что, она одна из пятидесяти.
— Чудесно! Девять, десять… Замочи её уже, пока я сама не сделала, — тьма рвётся наружу, терпим. — Одиннадцать, двенадцать…
Маг достаёт пистолет из кобуры, прицепленной на ноге, взвешивает в руках ружьё и двигается к ведьме.
— Настенька отвернись, это будет неприятно, — просит уже приободривший маг. Отворачиваюсь, а толку? Я по кругу вижу… Продолжаю считать: