— Мне нужен Варякин Андрей, — сказал я.
— Это я, — ответил старик.
— Вы? — я задумался. — А больше здесь людей с таким же именем не проживает?
— Нет. Я один.
— Спасибо. До свидания, — я был огорчен. Это дед Короткову в братья годится.
Ну что ж, все равно нужно связаться с Митько. Переговорный пункт находился рядом, в двух минутах ходьбы.
Я забрался в кабину и набрал код Сахарова, и номер нашего отделения.
— Милиция. Дежурный Турин слушает, — наконец, отозвались на том конце.
— Говорит младший лейтенант Белов. Мне нужен Сергей Митько.
— Митько на задании. Перезвони через полчаса.
Опять не везет. И куда мне теперь идти? К Багренцову! Сидеть у него в номере я не буду, а вот попросить совета можно. Не зря же он просил прийти при любых проблемах.
Гостиницу я искал долго. Когда нашел, полчаса, о которых говорил дежурный, уже прошли. Однако идти обратно было глупо, и я вошел внутрь, поднялся на второй этаж к номеру 216. Дверь была приоткрыта. Я зашел без стука и…
Господи! Та же картина! Человек, с которым я совсем недавно разговаривал, лежал на полу с перерезанным горлом.
Спокойно, Белов! Не убегай, может, он еще жив, и ему нужна твоя помощь. Я зашел в номер и осмотрел труп. Нет, он, конечно, мертв. Застывшие в ужасе глаза, раскрытый рот…
Телефон стоял рядом, я схватил трубку и набрал 02. Продиктовав сообщение и адрес, я вышел к окну, чтобы отдышаться. Машина милиции подъехала к входу гостиницы. Оттуда выбежали трое мужчин. Не слишком ли быстро? Не прошло и минуты после того, как я позвонил, а они уже здесь. Оперативно.
Дверь резко открылась, опера ворвались в номер; один из них, завидев меня, прорычал:
— На пол, лицом вниз!
— Погодите, — начал было я, но меня повалили на пол и начали обыскивать.
— А вот и пистолет, — пробормотал опер, вынимая оружие из моего кармана.
— Я вас вызвал…
— Молчать!
— Давай его в наручники.
Меня приподняли, завели руки за спину и сковали сзади. Я решил начать попытку заговорить вновь.
— Это ошибка! Я же, как вы «мент» понимаете?…
— Кто «мент»?!
— Ты, кого «ментом» назвал, сволочь?!
Я где-то читал, что после одноименного сериала, слово «мент» перестало быть обидным. Видимо эти ребята телевизор не смотрят. Я хотел было объясниться, но не успел: мощный удар локтя в лицо заставил меня отскочить к стене, и, захлебываясь подбежавшей к горлу кровью осесть на пол. Атака на этом не окончилась: подбежавший мужчина с силой заехал ногой в живот. Потом еще удар и еще. Защищаться было невозможно: руки были закованы за спиной; единственное, что я мог делать — пытаться уклонить голову от сыпавшихся ударов. Теряя сознание, я молил Бога, чтобы проснуться наутро у себя в постели живым и здоровым; взять портфель и пойти в школу, поцеловав на прощание маму. Последнее, что я видел, как опер вытирает руки о мою рубаху и улыбается…