И кажется — над полем схватки,
Над развороченной землёй,
В знакомой взвихренной крылатке
Поднялся Пушкин, как живой.
В огне, бушующем по плечи,
Для вражьих пуль неуязвим
Идёт, идёт поэт навстречу
Освободителям своим.
Горят глаза отвагой гордой,
И кудри ветер боя вьёт,
И на закат рукой простёртой
Зовёт бойцов, вперёд зовёт…
Гремит и рядом, и поодаль,
Всё ближе, ближе и ясней:
«Придёт ли час моей свободы?
Пора, пора! — взываю к ней…»
Идут, идут на память сами
Стихи, высок их звонкий взлёт.
И Пушкин близко — пред глазами
В метели огненной идёт…