— Да ладно? — Рита недоверчиво поднимает брови. — Разве тут водятся такие? Это же с Красного моря!
— Нет. Тут такие не водятся. Он купил ее на бульваре. И признался мне в этом.
— Странный поступок.
Соня соглашается.
— Странный. Моя сломанная нога начинает ныть от таких вещей.
— Почему? Он же просто подарил тебе раковину. Красивая история. Сувенир. Не более. Знак того, что ты ему нравишься.
— А зачем? Чего он хочет?
Соня смотрит на Риту так, будто Рита знает ответ. Но Рита не знает ответа. И море плещет на берег белую пену, волны становятся сильнее. К вечеру они всегда сильнее. Куски пены вылетают далеко за кромку, отделяющую мокрый песок от сухого. Граница отмечена бахромой из водорослей, перышек, камешков и кусочков раковин.
Надо уходить. Всегда надо чувствовать, когда пора уходить. Надо любить время ухода. Не стоит дожидаться, когда тебя попросят. Лучше быть хозяином своего ухода.
В ангаре не так жарко, как на улице. Тем более работает вентилятор. Муха играет в игру на мобильнике, и однообразные звуки надоедливы.
Джонни причесывается перед зеркалом, бриолинит волосы. Он продумывает вечер. День прошел по плану. Хотя Джонни и не знает, чем занята Соня, но это не важно. Важно, что она взяла раковину, внутрь которой Джонни поместил своего лазутчика. Невидимого лазутчика. Троянская раковина. Красивая раковина, которая не даст Соне не думать о нем, о Джонни. И ему нужно, чтобы она думала, чтобы она пыталась понять, что все это значит — так он поселится у нее в голове и начнет там жить. Затем, освоившись там, лазутчик начнет раскладывать динамит, чтобы в нужный момент Джонни мог нажать красную кнопку. Зачем? Зачем он это делает?
Низачем. Просто так. Это победа. Одна из побед. Можно идти к победе, терпя лишения, а можно просто идти от победы к победе. Какая разница, чем ты решил занять свое время? Этот путь ничем не хуже других.
Не то чтобы Джонни думает об этом, расчесывая мокрые волосы, он думает об этом обычно ночами, просыпаясь один в кровати и выходя на балкон посмотреть на макушки пирамидальных тополей и на огни порта. Еще он думает об этом, провожая на вокзале очередную свою добычу. Обрабатывая фотографии. Моясь в душе. Просыпаясь утром. Только стоя на серфе, он не думает об этом, потому что ветер не дает ему об этом думать. Не оставляет времени. Лишь только задумаешься о чем-то таком, ветер тут же меняет фигуру, и парус падает. Вот за это Джонни и любит ветер.
И этим же ему нравится Соня.
Соня ускользает, как ветер. Вроде он предугадал ее, но не поймал. Не посадил в клетку. Вот, например, сейчас он совершенно не может предсказать, что она сделает завтра. Придет ли? Даже в этом Джонни не уверен.