- И чем закончилось? - я предпочитал не доверять тем, кто не любит собак. Вот это явные недруги.
- Тогда я решила, что мне нужна охрана. Таксиста душить передумала, только ножик отняла, и по голове слегка настучала. А потом велела свести меня с лихими людьми. И он привез меня к цыганам.
- В Ирландии есть цыгане? - поразился я. - Ни фига себе!
- Цыгане там есть, и их не любят, - подтвердила бабушка. - Впрочем, во всех странах люди цыган опасаются. Государственные органы терпеть не могут цыган не потому, что они конокрады и гадалки. Разных жуликов в любом государстве хватает, но они понятное зло. А цыгане гонимые, потому что не нуждаются в государстве. Им не нужны паспорта, прописка и работа. И к налогам они относятся наплевательски. Цыгане живут по своим законам и правилам, у них даже язык свой. Когда люди умеют защищать себя сами, зачем им государство? Вот в чем страшный грех цыган.
- Хм... - задумался я.
Бабушка явно раздухарилась. У нее разрумянились щеки и засверкали глаза. Забористое оказалось пиво из Белфаста, ничего не скажешь!
- У местных цыган в ходу пословица: «Никогда не доверяй заду лошади и улыбке англичанина». Кроме того, ирландские цыгане не такие, как у нас. Они рыжие и конопатые, от остальных ирландцев не отличишь. Вообще, Антоша, в изумрудной Ирландии все не так. Там постоянно льется две вещи: дождь с неба и виски «Джемесон» в пабах. И еще там все воюют. Бедные с богатыми, католики с протестантами, селяне с цыганами, и при этом каждый истинный ирландец считает за доблесть стрельнуть в английского солдата. Или, по крайней мере, чего-нибудь кинуть.
- Надеюсь, вы не этим занимались в Белфасте, Степанида Егоровна? - я сделал еще один глоток.
- Нет, Антоша, этим не занималась. Я их учила этим заниматься. В смысле, диверсионно-разведывательной работе в условиях города. Правильная партизанская война, понимаешь ли, это не банальная пальба по противнику. Мочить английских солдат из-за угла - вульгарно. Быстро приедет броневик, и покрошит из пулемета всех подряд, включая угол.
- А как надо? - я приколотил очередную доску.
- Поджечь броневик из фаустпатрона, Антоша! - воскликнула бабушка. - Вот где фишка. Если солдаты прячутся в броневиках - значит, броневики должны взрываться.
- Хм... - умение мочить броневики в сферу моих интересов вписывались плохо.
- ... Но все это было в прошлую ходку: учебные стрельбы, боевое слаживание, азы минно-взрывного дела, создание баз и путей отхода. Тебе, наверно, это не очень интересно?
- Хм... - и эти умения мне не казались нужными.