— Ничего у нас не получится, — буркнул Проектор, претендуя на звание пессимиста года. — Ерунда все это. Дохлый номер.
— Что-то мне не нравится твой настрой! — я резко остановилась, дернув паренька за рукав. Он посмотрел на меня серыми глазами из-под хмурых бровей. — Все у нас получится! Поверь мне, скоро мы заработаем столько денег, что все девушки будут бегать за тобой! Ты еще выбирать будешь!
Проектор опустил глаза на облупившиеся носки ботинок, стряхнул жука, который полз по нему.
— Ничего не выйдет, — тяжко вздохнул Проектор, продвигаясь в рейтинге знакомых пессимистов ближе к пальме первенства и утешительному призу «кокосом по голове». — Я тебе говорю, это пустая трата времени. Бред все это. Ничего у нас не получится.
— Выйдет! Все так говорят, пока реальные деньги в руках не подержали! — рявкнула я, показывая на удачное место в центре столпотворения в виде каменного пьедестала. — Мы прямо сейчас устроим презентацию!
— Что ж я такой бедный? — скулил мой спутник. — Как же задолбала эта нищета! Ни поесть нормально, ни одеться. Я — неудачник. Всегда им был, навсегда им и останусь! Ни денег, ни жилья…
— Конечно, останешься, — фыркнула я, ненавидя, когда взрослый мужик ходит и ноет, вместо того, чтобы что-то предпринимать. — Если ты будешь постоянно повторять себе, что ты неудачник, что у тебя ничего не выйдет, то ты действительно навсегда им останешься!
— А что я не так сказал? — обиделся Проектор. — Даже с девушками у меня не получается!
— Еще бы! Кому охота слушать бесконечный скулеж неудачника?
— Почему мне не повезло родиться в богатой семье? Вот если бы мои родители… — бухтел парень, засунув руки в карманы и выворачивая их, чтобы продемонстрировать всему миру огромные дырки.
Я ловко взбежала по лестнице, таща за собой сумку и унылого Проектора, который сумрачно встал за моей спиной.
— Ну? — вопросительно взглянула я в глаза, преисполненные вселенской печали и скорби. Мое расстроенное оборудование взмахнуло руками, и у меня по щеке чуть не потекла скупая слеза при виде короткометражки в стиле «Кино для самоубийц. Мир — дерьмо. Вы ничего не теряете!». Пока известные режиссеры, сидящие в жюри фестиваля «Безнадега», аплодировали стоя, оценив всю глубину страданий, я даже не знала, с чего начать после такого вступления. В воздухе висела одинокая, страшная, как я после трех часов в пробке на сорокаградусной жаре, девушка с куском мыла. Появился текст, который я написала для заучивания: «Мы знаем, что вам нужно!» Хм… Мне одной кажется, или она сейчас побежит за веревкой?