— Ничего более конструктивного?
— Куда уж конструктивней? Ты полезешь в джунгли, обязательно полезешь. Все лезут. А если бы я мог посоветовать, что и где там искать, я бы уже и сам это нашёл. Поэтому я советую тебе не напрягаться. В Зимбабве ты всегда успеешь.
— Чем тебе так не нравится Зимбабве? — спросил я.
— Там нет моря.
— Зачем ты меня вообще к себе приглашал?
— Пивка попить, — сказал Холден. — Да, и еще… хочу тебя предупредить. Если ты вдруг что-нибудь найдёшь. — Он выделил интонацией слово «вдруг». — Вся местная полиция работает на меня, в пригороде сидит два боевых отряда китайцев и один — евреев, а у Тома вообще авианосец под боком. Если ты хочешь остаться в живых после находки, тебе нужно будет заключить сделку с кем-то из нас.
— На себя намекаешь?
— Не мне тебе политическую ситуацию объяснять, — сказал Холден. — Мы ведь с тобой европейцы, нам проще договориться и всё поделить. А усиления Китая, мне кажется, вам при любом исходе не нужно.
— Если я вдруг что-нибудь найду, обязательно подумаю над твоими словами, — пообещал я.
— Вот и хорошо. Ещё пива?
— Не откажусь.
Таксист на раздолбанном в дрова «Шевроле» теряющегося в глубинах истории года выпуска вёз нас по живописной дороге через джунгли.
Конечно, «дорога» — это очень громко сказано. Российские дороги ругают те, кто латиноамериканских не видел. Местами под колёса попадался асфальт, но лучше бы его не было. Глина, составляющая основную часть трассы, была укатана куда лучше. Но думаю, что в дождь на эту дорогу лучше не соваться.
Мы с Владимиром сидели на заднем сиденье, периодически подпрыгивая и вцепившись в дверные ручки (это нам водитель посоветовал. Полагаю, чтобы двери не отвалились), и он делился со мной впечатлениями от вчерашнего дня.
— Чокнутая страна, — говорил Владимир. — Чокнутые люди. Когда я шёл по улице, мальчишки тыкали в меня пальцами и кричали «Кей-джи-би!», «Кей-джи-би!». Это ведь КГБ на их языке, да?
— Да, — сказал я, не став уточнять, что «их язык» называется английским.
— Все на меня очень странно смотрят.
— Я же говорил, нас тут принимают за шпионов.
— Шпионы — это которые не наши, — веско сказал Владимир. — Наши — это разведчики.
— А если не считать местных, к вам никто не подкатывал? — спросил я. — Странных разговоров не вел?
— Например, кто?
— Другие разведчики.
— Другие разведчики — это как раз шпионы, — сказал Владимир. — А к тебе кто подходил?
— Кто только ко мне не подходил, — сказал я.
— Чокнутая страна, — сказал Владимир. — Повидаюсь с Коляном, и свалим отсюда к чёртовой матери. Я думал, тропики, экзотика, курорт, позагораю, поваляюсь на пляже, в кои-то веки отдохну где-нибудь, кроме Турции и Египта… В гробу я такие курорты видал. Сегодня они орут «Кей-джи-би!», а завтра перо в бок сунут. Чисто на всякий случай…