Нет в этом мельнике той злобы и ненависти, как в нежити из зернохранилища. Он не такой, я это отчетливо чую. Это просто душа, которая не смогла уйти туда, за Кромку. Не ожесточившаяся, не жаждущая уничтожить все вокруг только потому, что оно живое. Вот только откуда чернота, я в ум взять не могу?
– Нельзя, – обхватил себя лапищами мельник. – Мне туда надо, в воду. Слово сполнить.
– Слушай, ты там, в воде, лет двести как никому не нужен, – призвав на помощь всю убедительность, объяснил мельнику я. – Водяной Хозяин твой долг списал и закрыл. Всё, ты свободен.
– А мельница? – ткнул пальцем в направлении столба мертвец.
– И она тоже. – Я подумал, почесал затылок и добавил: – В каком-то смысле. Где-то крутится, вертится, муку мелет.
– Ежели чего – мои долги на тебя перейдут, паря, – предупредил меня мельник. – Смотри.
Хорошо, что Карпыч про прощение долгов упомянул, а то фиг бы я стал чего делать. Только чужого обременения мне и не хватало для полного счастья.
– Смотрю, – отмахнулся я. – Давай руки.
В первую секунду все было как всегда – мурашки, пошедшие от пальцев вверх, к плечам, легкое пощипывание, пелена перед глазами, в которой вот-вот должны были побежать картины чужой, не мной прожитой жизни.
Но тут все резко кончилось. И пришли нежданные гостьи – темнота и боль.
Призрак завыл, причем в голосе его совсем уж ничего человеческого не осталось, и мне, признаться, было впору ему вторить, поскольку голова буквально разрывалась на части от боли, а в глаза словно насыпали песку на пару с солью. Перед моим полуослепленным взором мелькали какие-то серые от пыли дороги, а после возникло ощущение, что я куда-то лечу и ветер вертит меня в воздухе, словно невесомое перышко.
И тут все закончилось, причем крайне неприятно – ударом о землю. Таким, что у меня все ребра захрустели, а из груди дыхание выбило. Я лежал в пыли, хватая пересохшим ртом воздух, и пытался понять, что вообще произошло, где я, и кто сделал так, что мне в голову вместо мозгов при рождении солому набили?
– О-ох… – Я приподнялся с земли, разлепил глаза, в которых до сих пор плавали разноцветные пятна, и кое-как огляделся. Поле вокруг. Русское поле. А еще вон – трубы лежат, три штуки. Большие, круглые, длинные, железно-ржавые. Бахнись я на одну из них, тут бы мне конец и настал. Никакого ведьмачьего здоровья не напасешься в подобной ситуации.
А сам я валяюсь на дороге, в центре здоровенного черного пятна.
Трубы. Дорога. Стоп.
Не дорога. Перекресток. Тот самый, на котором этого бедолагу в давние времена закопали. Вон видно где рыли, там земля до сих пор не до конца укатана машинами. Видать, не так часто они здесь ездят.