Лева дал первый тяжелый рифф и был тут же освистан.
– Чего? – не понял парень, поглядывая на собравшихся.
– Что за жуткие звуки?
– Это рок!
– Рыготина какая-то! Давай нормальное играй! «Мурку» или «Гоп-стоп»!
– Он сейчас серьезно это, да? – жалобно спросил у нас Лева.
Я кивнул. Серьезнее некуда. Не до шуточек. Эти парни вообще, по ходу, шутить не любят – сразу свинцом шпигуют.
Лева нажал на педаль, отключив дисторшн, и с нескрываемым отвращением дал ля-минор.
Бандиты довольно закурлыкали.
– Леха, давай, – кивнул Саня. – Только рот потом с мылом помой обязательно!
– Шутник! Ладно, надо выкручиваться. Эх, мать, даешь попсу!
Песня известного исполнителя, любимчика разведенок, прошла на ура. Амбал, мурлыкая припев, показал жестом сыграть ее еще раз.
– Повторно? – вытянулся в лице Лева. Среди всех участников группы ему исполнение попсы давалось особенно тяжело.
– Играй! – рявкнул Амбал, погрозив автоматом.
Заиграли.
Потом еще раз. И еще. И еще. Повторяли одну и ту же песню раз пять, не меньше. Но надо было играть. Потому что это была одна из частей плана. Противно голося слова дурацкой песни, я подмечал, что бандиты с особым рвением налегают на выпивку, в особенности на припеве, поэтому старался голосить громче. Пусть пьют – чем пьянее, тем легче будет в дальнейшем справиться с ними. Только вот Амбал, хоть и пил в три горла, пьяным не казался. Оно и понятно – такая комплекция. Но ничего, и это решаемо.
– За братву поднимай полней стаканы! – крикнул я. – Бродягам степь раздольную, фарта воровского, туза в колоде козырного, наган, проверенный на деле, и мурку нежную в постели!
Фраза имела успел. Бандиты зашумели, начали наполнять стаканы. Амбал тоже довольно растянулся в улыбке.
– Я так не могу, – шепнул мне на ухо Лева, наш гитарист. Мало кому понравится, когда приходится играть из-под палки. А тут вообще – под дулом автомата. Как я его понимаю…
– Мне тоже эта хрень надоела, – шепчу я и делаю вид, что прополаскиваю горло водой, которая больше похожа на помои. В Зоне проблема с нормальной питьевой водой – все время отдает гнилью и тиной. Но я уже привык.
– Сыграй им… ну, то, что они просят… – Я смотрю на Льва и понимаю, что его взгляд выражает презрение. Даже не к тем уродам, которые нас сейчас держат на мушке, а к музыкальному материалу, который нам приходится играть.
– Сначала «Мурку», но теперь… Они просят Стаса Михайлова. Упырям нравится Михайлов. Уже в который раз… Я так не могу…
Он достал электронный тюнер, повесил на гриф. Сделал вид, что настраивает гитару. На самом деле – просто тянет время.