— Слушай меня, ублюдок, внимательно слушай. Больше я повторять не буду. Твой долг был четыреста пятьдесят бакинских. Теперь ты должен штукарь. И каждый день будет наматывать по куску. Даю тебе пять дней. Восемнадцатого — размажу мозги по стене. Понял?
— Пон-н-нял… м-м-м-м…
— Ровно пять дней, ни минутой больше. И не вздумай куда-нибудь слиться. Из-под земли, козла, достану. А труп твой разрежу на куски и брошу в канализацию.
После визита костоломов — день четвертый. Балда живет у меня, пока не наступил день пятый. Ни дома, ни в общаге появляться ему не хочется. Надвигается и роковой час свиданья. Его можно отодвинуть на время, но избежать его — невозможно…
— Ну что, может, пойдем? — спрашивает Балда с такой сокрушенностью, что в животе у меня леденеет.
— Надо.
— Я знаю, куда надо двигать, — задумчиво ноет Балда. — Зна-аю. В больницу. Я там лежал. Когда-то. Идем. Давай пошли. Пошли, говорю. Время что надо: дежурная медсестра дрыхнет. Пошли!..
Я подчиняюсь, словно механическая кукла. Мне все равно — куда, я готов на что угодно, только дайте, дайте мне поскорее какой-нибудь мерзости покрепче. Хоть чуть-чуть, хоть пару кубов. Или я полезу из кожи вон.
— Я зна-аю, — сипло шепчет Балда, — зна-аю, где доходят раковые. Я зна-аю, где у них аптека…
Обойдя спящее здание, останавливаемся у маленького, закрашенного изнутри окошка. Туалет. Балда вскарабкивается на хрустящий подоконник, толкает форточку. Закрыта. Отжимает фомкой. Щеколду — ножом вверх. Наружная створка отворена. То же — со второй. Балда заглядывает в форточку, щелкает верхними шпингалетами, перегнувшись вниз, орудует фомкой, размыкая нижние затворы. Оконце распечатано. Мы в туалете. Мирно журчит ручеек в унитазе. Едкий запах хлорки. Выскальзываем в коридор — пустой, тихий, подсиненный жиденьким покойницким свечением. Стараясь ступать мягче, крадусь следом за Балдой. Поворот. Балда осторожно высовывает голову. Чисто. Бесшумно крадемся дальше. Вот она, дверь аптеки. Белая, с блестящей ручкой. Навесной замок — насмешка, семечки для фомки. Внутренний — это серьезно. Скрип, скрежет, хруст, удар — дверь настежь. Если эта берлога подключена к ментовской сигнализации, нам хана. Можно сразу ложиться в морг, он тут неподалеку. Балда включает свет. В шкафу — литровые бутылки с широкими коричневыми пробками. Спирт. К черту и к дьяволу! Гладкий, зеркальный бокс с иголками и шприцами. Годится. В сумку. Колеса. Горы колес. Соняки. Барбитура. Сед, нокс, радики. Релашки. Дерьмо, но все равно пойдет. Лучшие — в сумку. Где стекло? где? ну, где?! Вон где — в сейфе. Вылазьте, приехали! Господи, какими же нужно быть кретинами, чтобы думать, будто лекарство спецучета будет храниться где-нибудь, кроме сейфа! Балда, переворошивший уже все шкафы и ящики, вперился в этот тяжелый железный сундук. Он тоже все понял.