Солнце давно спряталось за горизонт. Запылали высокие костры. И со стороны городского парка донесся бархатистый перебор струн кутура (муз. инструмент, похожий на гитару — Прим. авт.). Я недоверчиво замерла, разглядывая группу людей, суетящихся возле трех автолетов, украшенных аэрографией… Намады! Это люди с особой философией жизни. Кочевники! Бродяги! Они перелетали из королевства в королевство, нигде не задерживаясь надолго. Перебивались случайными, как правило, небольшими заработками, хотя среди них встречались и сильные маги, услугами которых пользовались очень богатые люди. Иногда их даже специально зазывали к себе, надеясь сэкономить. Намады выполняли заказ и отправлялись дальше. Любой намек на оседлую жизнь вызывал у них бурный протест. Вот и сейчас вечные скитальцы и авантюристы, скорее всего, отправлялись на юг, подальше от близкой зимы. Я с ностальгией следила за женщинами, хлопотавшими у костра. Ужин уже прошел, и хозяйки наводили порядок, пока сытые мужчины, улегшись неподалеку, занимались разговорами. В последний раз я видела намадов больше десяти лет назад. Они смело прилетали на земли лорда Кханы, зная, что здесь их никто не тронет и не прогонит. Мама обожала намадские песни, даже язык выучила, чтобы самой петь. И меня научила.
Перебор струн кутура и тягучий, как мед, мужской баритон. Я улыбнулась, узнав балладу, присела напротив певца. Намад приветствовал меня легким кивком, не прекращая исполнения. Пел хорошо, с душой. Я заслушалась, прикрывая глаза. Любимая песня! Не моя — мамина…
Опомнилась от поцелуя в висок. Вздрогнула, уставившись на улыбающегося волка. Стах Карнеро не скрывал изумления.
— Ты еще и поешь?
Дохлый котс!!! Я что пела? Представила, как сочетается блондинка-Анетточка и баллада на языке намадов. Дура конченая, так подставилась! Идиотка сентиментальная!
Пришлось выкручиваться…
— Это меня друг научил… до тебя который. Ну да ладно. Красивая песенка, правда?
Карнеро кивнул, но восхищение из глаз исчезло. Вот и хорошо! Оно нам ни к чему!
Я подхватила волка под ручку и, неся откровенную чушь, повела в толпу, подальше от намадов и их песен. Мы бродили между веселящимися оборотнями, и вдруг налетел семилетний ураган:
— Дядя Стах!
— Марк? ЗдорОво! — лайдир подхватил мальчика. — От отца удрал?
Марк Санторо — сын Герва — кивнул и признался:
— Выдрать грозился.
— За что?
— Ройса побил.
— Он же старше тебя на три года, — удивился мой оборотень.
— А дурак дураком!
Стах озадаченно хмыкнул.
— А что он дразнится: маленький-маленький?! От горшка два вершка! — мальчик тяжело вздохнул и выдал: — Ну, я и не выдержал! У меня возраст такой: кризис, потом — как это? — симптом потери непосредственности. О! — Марк, похоже, сам был в шоке, что запомнил.