— Прости, — слышу я тихий и отстранённый голос Брайана, когда уже выхожу из-за стола, всё ещё чувствуя внутри дикий страх. — Клэр, пожалуйста, прости, — Я слышу, что он хочет подняться, и резко оборачиваюсь, боясь, что он может пойти за мной.
— Всё нормально, — говорю ему я, видя перед собой лишь расплывчатый силуэт и дрожащими руками накинув на себя свой кардиган, как можно быстрее выхожу из ресторана, попутно утирая едва успевшие скатиться по щекам слёзы.
Тёмная улица, освещённая фонарями и холодный сентябрьский воздух позволяют мне прийти в себя, но я не останавливаюсь, а продолжаю идти по практически безлюдной дороге.
Всего пара касаний, пара слов… и я вмиг вспомнила ту ночь, тот ужас, тот парализующий меня страх. Когда Брайан с силой сжимал мою руку и говорил таким голосом, будто я его злейший враг, перед моими глазами проносились моменты той ночи, я вспоминала касания тех ублюдков, я будто слышала не Брайан, а их слова о Фрэнке.
Он сильно напугал меня, но я уверена, Брайан не понимал что делает, он просто был пьян. Такое бывает и мне просто нужно об этом забыть.
Я возвращаюсь домой только через час и сразу же заваливаюсь в постель, не желая больше оставаться в этом дне. Завтра выходной и я надеялась выспаться, отдохнуть и только к вечеру заняться делами, но уже в шестом часу утра в мою дверь начинает кто-то трезвонить.
Первую минуту я просто игнорирую этот чертовски раздражающий меня звук, надеясь на то, что меня оставят в покое, подумав, что никого нет дома, но потом начинают не просто беспрерывно нажимать на звонок, а тарабанить в дверь, кажется, кулаками.
— Какого чёрта? — недовольно бормочу я, откинув одеяло и лениво поднимаюсь с постели, стремительно наполняясь злостью.
— Кларисса, открой дверь! — слышу я громкий голос Брайана за входной дверью моей квартиры и на несколько секунд замираю на месте. Что он здесь делает? Может, что-то случилось?
Я пытаюсь отойти от ступора и, накинув халат, иду к двери.
— Клэри, пожалуйста, открой дверь. Я знаю, ты дома! — не перестаёт тарабанить в дверь Брайан.
— Тише! Что случилось! — открываю дверь я, недовольно скрещивая руки на груди.
Брайан в момент меняется в лице. Сначала я подумала, что он трезв, но, похоже, он пьян в разы сильнее, чем был, когда я уходила из ресторана. На нём всё ещё тот серый костюм, в котором он был на вечеринке, но теперь костюм чем-то облит и от него несёт спиртным, галстук развязан, а волосы растрепаны.
— Прости меня, — устало выдыхает Брайан и упирается рукой о косяк двери. — Я… не хотел тебя обидеть, Клэр! — поднимает на меня полный раскаяния взгляд Брайан, а я тем временем смотрю на его разбитые казанки покрытые засохшей кровью.