…ваш Покровитель смущён и растерян, и просит дать ему время на подумать над таким серьёзным предложением руки и печени…
Тьфу на тебя, чёрно-белый шизоид!
— Готов? — мой наставник, между тем, потянулся к подсумку.
— А можно вопрос!
— …да? — рука его замерла на полпути, бровь поднялась.
— А я могу защищаться?
— Атаковать меня — нет. В остальном — в способах не ограничиваю, — рука продолжила движение. Уверенно забралась внутрь за боеприпасами. Где-то в районе спины у меня пробежал холодок. Я сделал шаг назад не сводя взгляда с его руки в подсумке.
— А как вас зовут, Тов?..
— …людские штучки можешь опустить, — при этих словах тот поморщился так, словно бы слопал лимон. — Меня зовут Хат'эр-кат, и не думай, что ты все три часа сможешь убалтывать меня… начали!
Я не успел даже дёрнуться, среагировать, да что угодно — нож, бритвенно острый, пронёсся мимо моего плеча и поцарапал кожу, оставив не глубокую рану. Точно бы во сне, я пришёл в какое-то чувство только тогда, когда метательный снаряд, пролетев положенную ему траекторию, стукнулся об камень. Медленно-медленно я перевёл взгляд на плечо, где алым пятном расползалась кровь, пропитывая одежду. Мои глаза расширились от ужаса, а по телу прошёлся разряд дрожи. Кровь. Кровь. КРОВЬ, ВАШУ МАТЬ!.. Сердце, до того бывшее в покое, начало биться так, словно бы я только отбежал марафонский бег. Поджилки предательски начали сгибаться.
— Если хочешь жить — беги, беги, беги! — дабы придать мне ускорение, стеллинг метнул ещё несколько снарядов, но на этот раз, ясное дело, вхолостую, правда (вот же сука!), они прошли в достаточной близости, чтобы я, придя в себя после ступора, побежал и спрятался за широким камнем, плотно прижавшись к нему спиной.
…считая удары сердца и вслушиваясь в шаги, я проводил ревизию имеющихся у меня на руках козырей, которые помогли бы мне продержаться. На ум шли только «Игры с Отчаянием», к сожалению. Применив их, допустим, на Тело… только всё это закончится улетевшей в дальние дали кукушкой и последующим отравлением Отчаянием. Что ещё? Атаковать нельзя, но мой реген (1 ОЗ/ 10 минут), чисто гипотетически может помочь мне выдержать натиск, если меня продолжат ковырять в час по чайной ложке. И… БЛЯТЬ!
— …больно же! — прохныкал я, упав на колено и взвыв — в моей ноге точнёхонько торчала стрела! Она, крепко засев в тыльной стороне стопы и кровь расползалась новым алым цветком, впитываясь в поверхность сандалии. Это погоди… как он… гадёныш… как он пустил стрелу?! Она что… упала сверху?!
Подтверждая мои подозрения, сверху посыпались ещё четыре стрелы, только чудом не пригвоздившие мою голову к полу. Это… что за биджев чит был только что?!