— Да, слушаю. — Я поднесла трубку к уху. На том конце были какие-то помехи, поэтому я последовала совету девушки и направилась к лестнице. Слышимость несколько улучшилась, и сквозь дребезжание я услышала взволнованный голос художника.
— Татьяна? Татьяна Александровна, срочно надо с вами поговорить! Алло, алло!
— Да, слушаю вас! — Я уже поднялась наверх. — Что-то случилось?
— Случилось! — едва ли не прокричал Огородников в трубку. — Я знаю, кто украл мою картину!
Из выставочного центра я вылетела пулей, даже не успев попрощаться с болтливой девушкой-администратором. Охранник проводил меня слегка изумленным взглядом, но я не обратила на него ни малейшего внимания. Я пыталась несколько раз перезвонить Вольдемару Огородникову, но телефон все время был занят. В голове роились тревожные мысли — одна хуже другой. Радовало только то, что горе-живописец жив, раз говорил со мной. Но определенно стряслось что-то странное, невероятное — это сразу было понятно по голосу художника.
Гнала я на максимально возможной скорости, игнорируя все знаки уличного движения. Благо навигатор подсказал, как миновать пробки и заторы, образовавшиеся в это время на главных улицах, иначе я совсем бы извелась, теряя попусту время.
Я припарковалась возле дома Огородникова и набрала номер квартиры художника. Мне открыли сразу же.
Сам Вольдемар стоял в дверях, и вид его был совсем не таким самоуверенным и самодовольным, как во время нашей первой встречи. Его глаза испуганно бегали из стороны в сторону, руки тряслись, точно он только что выпил или не мог справиться с нервным возбуждением.
— Что случилось? — спросила я с ходу.
Огородников дрожащим, тихим голосом проговорил:
— Пройдемте… Сейчас вы сами все увидите… Это… это просто невероятно…
Я, едва сдерживая нетерпение, устремилась за своим клиентом в глубь квартиры.
Следы вчерашней попойки были убраны, и даже полы художник вроде как потрудился подмести. Однако в гостиной по-прежнему царил беспорядок, точнее сказать, интерьер комнаты напоминал кадры из фильма ужасов. На полу — кровавые потеки, рваные клочья исписанных холстов и, как последний штрих ко всему этому грандиозному кошмару, огромный кухонный нож с тяжелой ручкой, воткнутый в центр картины, очевидно, принадлежавшей кисти Огородникова. Приглядевшись, я смогла разглядеть на картине изображение какого-то женского лица.
— Что тут произошло? — изумилась я, наклоняясь над кровавыми пятнами. От них пахло чем-то химическим, и, проведя пальцем по липкому пятну, я поняла, что это не кровь, а всего лишь масляная краска. Что ж, по крайней мере, здесь никого не убили — пострадали только картины художника. Не похоже, что сам Огородников учинил такой беспредел — он слишком трепетно относится к своим работам. Тогда кто мог это сделать? Очевидно, недоброжелатель ворвался в квартиру в отсутствие ее хозяина и подверг жестокой расправе холсты Вольдемара. Однако замок на двери не был взломан, следовательно, преступник пользовался отмычками, либо у него были ключи от квартиры.