Максимально собираюсь и, когда этот парняга думает, что бьёт меня, я уже всаживаю кулак ему в пресс.
Аккуратным шагом в сторону даю ему упасть лбом мимо меня внутрь кабинки, выходя «на простор».
Его группа поддержки из четырёх человек явно не ожидает такого поворота, поскольку все стоят, хлопая глазами.
На фоне явно агрессивных намерений, читающихся по их мозгам.
Ближайшего бью ногой в голень. Мы в душевой, пол скользкий. Его нога закономерно уезжает назад, он теряет равновесие и, чтоб не сесть на шпагат, коряво заваливается на бок, отбивая себе что попало о кафельные стенки душевой кабинки.
Следующий по счёту «герой» делает размашистый прыжок в мою сторону, но при этом забывает, где мы.
Если б мы были не на кафеле в душе, я б уже прыгал быстрее них. Однако, это покрытие никак не для прыжков. Только для коротких приставных шажков, ни в коем случае не отрывая хотя бы одной из ног от пола.
Третий предсказуемо скользит дальше, причём тоже разными ногами — в разные стороны.
Делаю шаг в сторону — шаг назад, сбивая его корпусом.
Оставшиеся двое явно не бойцы, но лезут вперёд с энтузиазмом, заслуживающим лучшего применения.
Видимо, командные виды спорта так группой и мыслят. Зря.
Собираюсь банально устроить размен ударами, понимая, чья возьмёт, но в этот момент в душ заходит кто-то ещё, поднимает крик, причём орёт в сторону бассейна, полного народу… и через минуту тренерский совет в полном составе выясняет отношения между собой.
Не стесняясь нас.
…
— Ты хочешь сказать, что мои первыми напали на твоего додика, — пузатый тренер ватерполистов пренебрежительно сплёвывает в мою сторону, — а не наоборот? И он ещё не умер?
Смоляков что-то порывается сказать, но вижу, что это будет что-то на эмоциях и явно не конструктивно.
Смоляков знает, что я никогда не вру. Но апеллировать к этому тут, по-моему, будет ошибкой.
Подвигаю Смолякова рукой, влезая между ним и пузатым:
— Мужик, ты полегче на поворотах, — исподлобья смотрю на тренера ватерполистов. — Один знакомый ювелир говорит, как аукнется. Ты всё правильно говоришь. Твои полезли первые. Что тебе ещё?
Делаю полшага вперёд.
— И ты такой герой? — презрительно щурится пузатый.
Кстати. Он ещё и пил алкоголь. Сегодня. И пребывает в состоянии опьянения, уж не знаю, какой там правильно сказать стадии.
— Я по боксу тоже мастер спорта, — смотрю ему в глаза. — Буду через неделю. Приходи на область, увидишь.
Вижу, что диспуты тут абсолютно бессмысленны. Одним плавным движением снимаю с пузатого бейсболку и надеваю её на себя:
— Пузатый, ты спортсмен? Ну сними с меня свою шапку?