Это слабость, понимаю, но меня утешает уверенность — даже заказанная Мария, в чьем чреве зреет нечто невообразимое, все равно обречена на бессмертие. Особенно сейчас, когда соединившись штуцерами с анклавом я даю сигнал к разложению почти собранного тела. Какие-то крохотные огоньки следов будут вечно продолжать бегать по глухим башням Инфокуба.
И лишь одно точит: не помню, что будет дальше. И существует ли это «дальше»?
— Что значит ваше имя? — интересуется заказчик.
— Мое имя ничего не значит, — отвечаю вежливо, насколько позволяет многоугольник солнца. Яркость дня не даёт точно сосчитать нынешнее количество его сторон. Любимое развлечение. — Оно существует только сегодня и только для вас. Завтра и для другого будет иным.
— У нее — шестьдесят значений. А ведь, казалось, что проще и архаичнее — Ма-ри-я. Представляете, сколько раз пришлось бы ее стирать из Инфокуба? В Базовой реальности все гораздо проще. Один стек — одна экзистенция. Не то что там. Шестьдесят обращений в ячейки с различными адресами. Которые, заметьте, — он поднял щупальцу, — еще предстоит отыскать. Собственно, это доказует, что разумность Инфокуба, мягко говоря, преувеличена. Прилепите к нему хоть тысячу индексов, но вращение по информационным сечениям хранимых в нем баз не высечет из нолей и единиц ни искры разума. Не говоря о толике — на паршивого трилобита или амонита. Ведь трилобиты в Инфокубе еще не зарождаются? — спрашивает столь внезапно, что кажется будто вопрос обращен ко мне.
Воздух вокруг него слегка темнеет, будто тень прошла по Базовой реальности, отмечая волну запросов, разбежавшихся по инфохайвэям, причем такой мощности, словно он себя расщепил и закачал в Инфокуб не в шестидесяти, а в шестистах различных именах.
— Мы делаем это тридцать три раза, — сообщаю заказчику, чтобы вернуть его из нирваны Инфокуба.
— Откуда знаете? — взгляд проясняется.
— Вы для этого меня и наняли? — в тон отвечаю. — Высокий индекс реальности. Не высочайший, но высокий. Присутствуй люди моего уровня в Базовой реальности, они бы поняли — происходит неладное.
Он сует в клюв штуцер, слышу лязганье соединения. Включается помпа, закачивающая в прокси-тело физраствор. Говорить он не может, поэтому над бесформенной головоногостью повисает комоблако — белесая муть с зелеными буковками:
«Извините. Необходимо. Процедуры.»
Невольно нащупываю левым языком разъем в деснах. Легкое жжение.
В одном из вариантов Базовой реальности заказчик заставил отправиться в Африку, дабы самолично отыскать среди торчащих изо льда небоскребов те ячейки, которые хранили Марию и ее нетчи. Работенка адова. Кончик языка примерзал к ротовому разъему.