— Кристоф, а ты не был ни на одном его бое? — Ивана, похоже, осенила гениальная догадка. — Многое пропустил! Белов во время боя — это настоящее зрелище! И, кстати, если бы ты был и видел, как он это делает, не волновался бы так сильно. Еще мало кому удавалось хотя бы дотронуться до него. Белов — настоящая машина смерти, поэтому он и ушел из бокса, не хотел больше народ калечить.
Каждый из нас задумался о своем, но Ивантеев нарушил молчание первым:
— Странно…
— Что?
— Странно, что он выбрал тебя. Хотя…
— В смысле? — не понял я его намеков.
— Ты не я. У тебя характер, внешность ангела — но внутри этой внешности характер бойца. Если не считать, как ты ему уступаешь по силе, можно подумать, он как будто выбрал себя…
Меня настолько удивило это его заявление, что я даже пропустил тот момент, когда в моей спальне появился кто-то третий. Я задумчиво смотрел в глаза Ивану, пытаясь осознать то, что он только что сказал. Очнулся только тогда, когда входная дверь с грохотом захлопнулась. Поднял голову и увидел на пороге разъяренного Виктора. И только через секунду понял, как все это выглядит. Я в одних трусах — напротив, на моей кровати сидит Иван, я смотрю на него, он на меня. Зная Белова, у него в голове здесь уже все случилось, при этом несколько раз.
— О, а вот и папочка пришел! — Ивантеев почувствовал недоброе со стороны старого знакомого и тут же вскочил с насиженного места. — Виктор, я уже ухожу. Зашел только поздороваться и рассказать твоему ангелу, какой ты замечательный, чтобы он на тебя не ругался! Все, уже ухожу! Меня уже нет, парни!
Не смотря на свой довольно высокий рост, он умудрился прошмыгнуть мимо хозяина «Блэкбургера», как мышь мимо голодного кота. Тем более, что челюсть у этого кота уже скрипела от злости.
Как только за ним закрылась дверь, грозный великан мгновенно изменил свой взгляд. Видимо на него подействовало то, что я остался невозмутимо стоять там, где стоял и все так же задумчиво его разглядывал. Виноватые себя обычно так не ведут.
— Почему ты не одет? — проворчал миллионер почти обиженно, глядя на меня исподлобья.
— Он застал меня в таком виде, — пробормотал я, все еще пребывая в своих мыслях. — Был в душе.
— Я пойду и убью его, — прорычал ненормальный.
— Белов! Прекрати. Я тебе не девчонка, чтобы каждому бить морду из-за меня, — ответил гораздо более спокойно, чем только что он. Спокойно, но твердо. Он понял. И тут же остановился.
— Прости. Я… я…
— Закрой дверь, — улыбнулся я его натиску и импульсивности. Сумасшедший, ненормальный, помешанный на мне идиот. Мой. Идиот.