— Ночи вместе?.. — я наигранно оскорбленно изгибаю бровь.
— Ну, ты же не выкинула меня обратно на улицу. Мы спали в одном доме, — милостиво кивает, объясняясь, Каллен, — ну так что? Я могу рассчитывать на неформальное общение?
Я сглатываю, чудом разжав пальцы с букетом и держа его более свободно, по-человечески.
— К-конечно. Неформальное — слоган этого дома.
Эдвард хмыкает, чуточку прищурившись. Поворачивается к дивану, на который я указала и с которым уже хорошо знаком, присаживаясь на темные подушки.
Наблюдаю за ним и не сразу вспоминаю, что вознамерилась сделать. Иду на кухню — едва не бегу, — продумывая дальнейшие действия. Ищу бокалы. В первую очередь ищу бокалы. Хотя бы два. Хотя бы один…, но пусто. Бессмысленно. Я не покупала их. Я не пью вино.
Один балл — минус.
А закуска? Хоть что-нибудь… лихорадочно оглядываясь по сторонам, перебираю в голове все, что было и должно было быть в холодильнике. Останавливаюсь на пироге с рикоттой. Вчерашнем. Но уже хоть что-то.
К Эдварду, все еще сидящему в прежней позе на моем диване (и как он раньше стоял здесь без него?), вдохновляюще смотрит на меня, оборачиваясь на звук шагов. Но улыбка обольстителя сменяется удивленной улыбкой весельчака, когда подношу к дивану поднос с двумя небольшими пивными кружками, выигранными в лотерею, и тем самым нарезанным и подогретым ароматным пирогом. К нему помыла даже веточку винограда, оставшуюся с вечера.
— Мне нравится твоя интерпретация, Белла, — одобряет мужчина, когда нерешительно сажусь рядом, ставя поднос между нами. Благо подушки крепкие, толстые — выдержат. Не прогнутся.
— У меня, к сожалению, нет бокалов для вина…
— Не думаю, что это страшно. Пивные тоже подойдут, — Эдвард откупоривает бутылку, воспользовавшись принесенным мной штопором. Легко и быстро, практически без усилий. И почти сразу же нежный аромат вина заполняет легкие, — это бароло, а оно как раз лучше всего раскрывается в просторной посуде.
Наливает сначала мне, затем себе. Себе меньше. И с наслаждением делает вдох, поднеся бокал к лицу.
— Любишь красное?
— Наверное, да…
— Это лучшее в своем роде. Попробуй.
И делает первый легкий глоток вместе со мной, подавая пример.
Неплохо. Я не любитель вин, но неплохо. По крайней мере, явно не сравнится с пивом и прочей требухой.
— Как насчет пирога? — зову я, стараясь хоть как-то показать из себя достойную хозяйку. — Он вчерашний, но я подогрела… просто не знала, что ты придешь.
Эдвард ободряюще мне кивает. Все еще улыбается.
— Подогретое порой вкуснее свежего, — сообщает. И, не побрезговав, пробует один из предложенных мной кусочков.