Вылезла из ванны и разглядывала себя в отражении, словно это не я.
— Какая же ты красотка Марго! — обратилась я с иронией к своему отражению.
На коленках уже выступили огромные синяки. Синяк со скулы уполз под глаз и мелкие синяки- кровоподтеки по рукам и ногам от этих цепких Артуровских ручищ. Прелесть. Прям труп невесты.
Когда я вышла из ванны, замотавшись в ту же простынь, на столике у окна, рядом с диваном на котором я спала, стоял поднос с завтраком.
Ну слава богу, хоть не придётся подыхать мучительной голодной смертью. Сразу живот скрутило от голода и вспомнилась книга Эйно Ханске, Долгие годы. О голоде в блокадном Ленинграде. После её прочтения понимаешь что нет ни чего страшнее и мучительнее чем чувство голода и начинаешь ценить даже малое.
Я уплетала булочку, щедро смазав её сливочным маслом, ложкой!!!Видимо Артур опасается что я всё таки сбегу и нож мне был не положен, как и вилка. Хотя сомневаюсь что вилка влезла бы в замочную скважину, да и сам замок наверняка хороший и такой можно либо выломать, либо открыть родным ключом. Покончив с завтраком уставилась в окно на муравейник. Возможно это был и не он но мне хотелось так думать. Казалось что этот пригорок, единственная связь с тем миром в котором я жила последние 15 лет.
Дверь открылась и в комнату протопал амбал Дима. Узнавать их имена было так же противно, как словно проваливаешься в болотную тину и она засасывает тебя все глубже и глубже. Он молча забрал поднос и пошел обратно.
— Можно мне хотя бы книгу!? — крикнула ему в след. Он посмотрел на меня не меняясь в лице и скрылся за дверью.
Даже в психушке, болезным дают хотя бы пазлы или краски. А тут ни чего! Я здоровая девушка и сойду с ума. А может это какой то психологический эксперимент, я идеальный вариант, девушка- детдомовка, без кого бы то ни было кто мог бы меня искать. Что то типа изучения Стокгольмского синдрома? Иначе как объяснить, что даже мой шрам на всю спину не дал усомниться этому Артуру, в том что я не Марго. Я оглядела комнату. Где то тут должны быть камеры. Но ни нашла ни чего похожего.
Дверь опять открылась и на пороге стоял Артур. Даже домашняя одежда, не делала его мягче. Лицо не выражало ни чего кроме злобы. Я уставилась на него сидя на диване и поджав ноги к груди. Он же сказал что не тронет больше!? — пронеслось в моей голове.
— Какую книгу ты хочешь Марго? — спросил он, чеканя это имя.
— Я не Марго! — меня начинало уже трясти от этой фразы, ведь как только я ее произносила он сразу накидывался на меня.
Но он остался на месте и лишь повторил вопрос, не добавляя уже этого имени.