Хрипит вода, в канавах набухая, и трупы листьев обмывает дождь. И как бекасов спугнутая стая, несутся тучки мимо серых рощ.
* * *
С тобою быть, когда недели творят такие чудеса и в душу каплет с веток ели благословенье, как роса.
Когда жасмин встает из мая у придорожного креста, рукою белой прикрывая скорбящее чело Христа.
* * *
Тусклы и серы, сеткою кроткой висят небеса. Только пылает вдали полоса, словно ожгли их до крови плеткой.
Отблески блекнут под листьями липы, и воздух томят уже замирающий роз аромат и затаенные всхлипы.
* * *
Ты не горюй, что давно отцвели астры в саду, что листья с земли тихо слетают в пруд. Прекрасное вырастает в пыли, и силы, что зрели в нем и росли, ломают старый сосуд. Оно из растений в нас перейдет, в тебя и меня; чрезмерность лета его гнетет, оно покидает налившийся плод прочь от пьянящих видений, в сумерки нищего дня.
* * *
Я стану садом, чтобы у фонтанов мечты к цветам взлетались в свежий ворох, одни - в задумчивость бесшумно канув, Другие же - в беззвучных разговорах.
Вслед их шагам слова шептать им стану, как шорох листьев, нагонять истому, а в час дремоты, наклонясь к фонтану, умолкну, чтобы их подслушать дрему.