— Ладно, жди, через полчаса загляну. У тебя ключ от вашей палаты есть на руках?
— Нет! — удивлённо отвечаю я.
— Захвачу! — решает она. — Вроде, с проверкой никого не ожидается, но всё равно не стоит светиться, да и всё равно, в принципе. Сегодня Сергевна на дежурстве, она не сдаст. Конфеток кину… чай попьёт. А сами оттянемся!
И отключилась.
Да она датая уже! — понимаю я, — и причём, капитально. А если ещё и вином сверху полирнуть…
Покачал головой, припоминая случаи из собственной практики.
Как бы не обблевалась. Не люблю пьяных баб. Обычно из-за них одни проблемы впоследствии, хотя, если сразу в постель уложить, то обычно весело получалось. Но это уж точно не мой случай!
Пора накрывать поляну.
Сдвигаю табуретки в качестве прикроватного столика. За большой стол садиться не хочется.
Накрываю их полотенцами, достаю всё, что есть из посуды — тарелок плоских три штучки, маленькие чайные ложки. Фрукты порежу, нарезку фруктовую сделаю, но вначале помыть их требуется. Откладываю в сторону.
Конфеты от Коркунова и Рафаэлло в коробках. Даже сыр Кеша купил! Явно понимает толк в употреблении благородного вина. Хорошо, что ни креветок, ни устриц с лягушачьими лапками не купил, ради прикола, с него бы сталось! Два миниатюрных тортика, но, судя по цене, что отдал за них адвокат, они должны быть просто золотыми. Заварные пирожные, что сам покупал в Пятёрочке. Лимон к чаю нарезать. Коньяка нет, а под вино они не катят. Зато шоколад черный, плитка, его просто ломаем, и так, на раскрытой обёртке и мастрячим на импровизированный стол. А теперь, помыть фрукты и поляна готова!
«Может переодеться?» — мелькает мысль. Кроссовки скидываю, оставляю футболку от Щербатого — моя слишком задрипанная уже, и скидываем джинсы, облачаясь опять в свои шорты.
Так явно полегче.
Занимаемся фруктами.
Нарезка.
А теперь можно и приёмник включить. Телевизора нет. Зато, у деда приёмник неплохой. Он вечно радио Дача слушает, а там, в основном, только одни песни крутят. Как раз для моего возраста, настоящего, не этого. Да и Степановне, думаю, понравится их репертуар. Снял носки, улёгся. Как бы не заснуть!
Но есть хочется, дремлю по-тихой, наслаждаюсь музыкой. Песни девяностых крутят. Опять Маликов плачет, но поёт хорошо, мне нравятся его песни. Потом Буланова завыла, вот уж кто умеет испортить настроение своим репертуаром!
О! Скрипнула дверь. Вроде как, в замке ключ провернулся.
Шаги тихие.
Я лежу, показываю, типа, сплю.
— Ну и жених! — смешок рядом. — Пригласил на свидание, а сам храпит! — тихий шепот.
— Кто сказал, что спит? — улыбаясь, не открывая глаза, произношу я.