— Лицом к стене! — заорала «каменная челюсть», протягивая ко мне руки.
Я, изогнувшись неестественно, резво проскользнул мимо него и распахнул дверь ногой в полете.
Взор ухватил обстановку кабинета. В углу на стуле сидел Михаил Зубовин…
Тут за меня взялись по-настоящему.
Я ушел от захвата, взвизгнул испуганно, неловко бросая в подскакивающую «каменную челюсть» букет, да так удачно, что он накрыл ему морду, как маска.
Я уже прикинул, как, обходя, будто игрок американского футбола, противников, вырвусь в коридор. И тут появился еще один — четвертый!
Пистолет он держал наготове. Да не обычный пистолет, а пистолет с глушителем. Я сразу определил, что это немецкая машинка, глушитель у которой не навинчивается на ствол, а сам представляет собой ствол. Звук выстрела едва слышен. Один из самых бесшумных дыроколов в мире. Дорогая игрушка. Занимает почетное место среди оружия своего класса и бывает, как правило, у людей, понимающих толк в таком железе — в основном у сотрудников спецслужб.
Вновь прибывший с пистолетом был габаритами поменьше других. Не слон, а так — слоник-недоросток. Возраст — лет сорок пять. Морда изъедена морщинами, а глаза бегающие, оценивающие, немножко грустные и умные, почти как у таксы, что я держал в детстве. Такие глаза бывают у убийц, которым приходит время уходить на пенсию и которых уже начинает иногда покусывать совесть.
— Стоять! Пристрелю! — крикнул он. Он не шутил. Эти слова звучали очень уверенно. Наверное, пристреливать кого-то из такого пистолета ему было не впервой.
Я уже успел просчитать все: и какие шансы у меня уйти, и по какой траектории двигаться. Вот я ныряю в бок, прикрываясь «челюстью». Вот долетаю до слоника с пистолетом, на ходу жестоко вырубаю его. Вот качусь по ступеням. На выходе — менты стоят, но это не проблема…
Хорошо, но не пойдет, Слишком велик риск. А рисковать пока не за чем. Мне надо беречь себя. Такие, как я, большая редкость. Сколько нас в мире, учеников мастера Вагнера? Немного. Каждый — драгоценный камень в дорогой оправе… Все, решено. Аккуратист сдается небольшому стаду диких слонов,
— Ты че?! — заныл я, застыв на месте и подняв руки, как фашист под Сталинградом. — Ты оборзел, да?! Помогите!!! — истошно заорал я, рискуя, что от испуга слоник с пистолетом выпустит в меня.
Меня грубо прижали к стене, дали по морде, не слишком сильно, чтобы ненароком не убить (не знали, что это не так просто сделать даже слонам!)
— Миша, брат, твои волки убивают! — заорал я, когда меня еще приложили легонько мордой о стену.
Тут у меня на запястьях защелкнули наручники — круто у них тут дело поставлено…