Понимая, что всё пропало, и праздника не получится, с тоской в голосе обращаюсь к некам:
— Девчонки, выручайте. Расцелую…
— Я согласна, — тут же делает шаг вперёд рыжая Лека.
— А чего это ты? Я старшая, — пытается отодвинуть подчинённую Фри.
— Я первая согласилась! — чуть пригнувшись, шипит рыжая.
— А у меня грудь больше! — выпускает коготки Фри.
— А ну тихо, горячие Эдемские девахи. Вы что обалдели, что ли? — немедленно вклиниваюсь между ними. — Девчонки, две красотки куда лучше чем одна. Эффект будет круче.
— Что и целовать обоих будешь? — злобно шипит Лека.
— Ах-ха-хах, он и переспать с обоими может, — ржёт Балагур.
— Вован, беги, — глубокомысленно изрекает Тихоня.
Зачем он это сказал? А кто его поймёт. Наверное, пошутил. Однако Балагур рванул с места, в пару прыжков оказавшись у стены кабака, на крышу которого он благополучно и заскочил. А следом за ним рванули две разъярённые неки.
Капец. Нет, если вы думаете, что всё закончилось расцарапанной физиономией Вовки, то глубоко заблуждаетесь. Как, оказалось, догоняют неки очень даже неплохо. И по крышам бегают. Так что словили они Балагура… И были мгновенно скручены, и уткнуты носом в настил крыши. При чём очень аккуратно. Вова же джентльмен.
— Мажор, или угомони этих буйных, или дай чем их связать, — орёт сверху пустой конюшни наш доморощенный шутник-самоучка.
— А всё-таки жаль, что они тебе не втащили, — сокрушаюсь.
— Десант так просто не возьмешь, — ржёт Вован.
Вот такие у нас весёлые подготовительные мероприятия были. Теперь бы ещё придумать, как вопрос с неками решить… Может это всё-таки не зоофилия, а?
Ладно, решение данной проблемы оставим на потом. Ибо как говорится, ночью стриптиз — утром награда. И, конечно же, немного пошутить. Ну а что? Люди ехали, устали, настроения нет. А тут мы…
И вот примерно в полночь. Настал час икс. Перед кавалькадой конников, в количестве тридцати человек, в землю втыкается десяток горящих стрел. Так сказать праздничный салют. Правда, здорово я придумал?
— Стой, кто скачет по ночи, под стенами замка «Небесного Легиона»! — громогласно объявляет Молот.
— Что вы творите, бандиты, — раздаётся крик снизу. — Не видите, что ли жрецы к храму следуют?!
— Я вот щас спущусь и как дам по башке за бандитов, — возмущается Молот, и, достав свою кувалду, пытается протиснуться между зубцами стены.
— Молоту больше не наливать, — шиплю сквозь зубы,
— Почему? — Олежа аж протискиваться перестал. — Он же нас бандитами назвал.
— Не нас. А тех, кто тут до нас жил.
— А-а-а… — на Молота снова нападает благодушие. — Этих можно.