— Я знаю, кто ты, Дамианис, — сказал Лорен.
Дэмиен услышал это, и вся обстановка шатра, казалось, начала меняться, предметы принимали другие формы.
— Ты думал, — продолжал Лорен, — я не узнаю человека, убившего моего брата?
Каждое слово было льдинкой. Болезненным, острым осколком. Голос Лорена оставался идеально ровным. Дэмиен отступил. Его мысли плыли.
— Я знал во дворце, когда они втащили тебя передо мной, — продолжал Лорен. Слова произносились гладко, безостановочно. — Я знал в банях, когда приказал выпороть тебя. Я знал…
— В Рейвенеле? — Сказал Дэмиен.
Дыхание давалось с трудом — не отрываясь, он смотрел на Лорена, пока летели секунды.
— Если ты знал, — сказал Дэмиен, — как ты мог…
— Позволить тебе трахнуть меня?
У Дэмиена болело в груди, поэтому он почти не заметил признаков того же и в Лорене — контроль, бледное всегда лицо, но сейчас побелевшее.
— Мне нужна была победа при Чарси. Ты предоставил ее. Это стоило того, чтобы вытерпеть, — Лорен произносил ужасающие, четкие слова, — твои неуклюжие ласки.
Слова ударили так больно, что выбили весь воздух из легких.
— Ты лжешь, — сердце Дэмиена колотилось в груди. — Ты лжешь. — Слова были слишком громкими. — Ты думал, что я ухожу. Ты практически вышвырнул меня. — Он произносил это, пока осознание расцветало в нем: — Ты знал, кто я. Ты знал, кто я, в ночь, когда мы занимались любовью.
Он вспомнил, как Лорен сдавал свою защиту, не в первый, а во второй раз: медленнее, слаще, напряжение в нем, то, как он…
— Ты не занимался любовью с рабом, ты занимался любовью со мной. — И он не мог ясно обдумать эту мысль, но он улавливал ее проблеск, проблеск ее острия. — Я думал, ты не станешь, я думал, ты никогда… — Он шагнул вперед. — Лорен, шесть лет назад, когда я сражался с Огюстом, я…
— Не смей произносить его имя. — Лорен с усилием произнес слова. — Никогда не произноси его имя, ты убил моего брата.
Дыхание Лорена сбилось, он почти задыхался, когда говорил, его руки жестко сжимали край стола позади.
— Это ты хотел услышать? Что я знал, кто ты, и все же позволил тебе трахнуть меня, тебе, убийце моего брата, который зарубил его на поле, как животное?
— Нет, — сказал Дэмиен, его живот свело судорогой, — это не…
— Стоит мне спрашивать, как ты сделал это? Как он выглядел, когда твой меч пронзил его?
— Нет, — сказал Дэмиен.
— Или стоит ли мне рассказать тебе об иллюзии человека, который давал мне хорошие советы? Который был рядом со мной. Который никогда не лгал мне.
— Я никогда не лгал тебе.
Слова ужасающе повисли в тишине, которая за ними последовала: