— Так в чём проблема? — удивляется.
— У тебя осколок прямо в мозгу…
— Мне это известно, — и удивлённо: — Вопрос — откуда ты это знаешь?
— Увидел.
— Что значит увидел? — на лице мужчины недоумение.
— Просто поверь, — вздыхаю, — кто и что бы ни говорил, но я самый настоящий колдун-целитель. Просто молодой ещё.
— А был бы старый, смог бы достать? — ухмыляется.
— Нет, — мотаю головой. — Никто не сможет. Чудес не бывает. Вот будь он в сердце, вопросов нет. Вынул бы, и даже шрамов не осталось.
Вижу, что он мне просто не верит и считает треплом. Ну или фантазёром. Хотя старается не показать этого и не обижать меня. От этого ещё больше хочется помочь парню. Но как?
— Одного не понимаю, почему ты жив остался?
— Чудо, — добродушно улыбается и, сняв очки, берёт своей рукой мою. — Врачи сказали «Чудо». Так что чудеса бывают, парень. Да ты не расстраивайся, братишка, не можешь достать и бог с ним. Давно уже ни на что не надеюсь. Плевать, даже если ослепну, мать только жалко…
Да что ж он мне сердце-то рвёт?! А?! Вот зачем меня бабка с ним познакомила? А? Как будто знала, что я проникнусь к нему симпатией и захочу спасти. А может и знала… Мордой меня ткнуть, чтоб не зазнавался?
— Игорь, а ты знаешь, что можешь умереть в любой момент?
Кивает:
— В курсе, но могу и дожить до старости, — смеётся. — Так мне доктор сказал, который по кусочкам собрал. Либо помру, либо нет. Вот такой у него забавный юмор, — тяжко вздыхает: — Но скорее всего, недолго мне осталось. Цыганка тут с утра на пути попалась. Батя ключи от «жучки» нашей дома оставил, пошел обратно, а тут как раз она.
— И что? — не выдерживаю его молчания.
— Забавно, но ключи у него в кармане были…
— Я про цыганку.
— Да ерунда всё это.
— Что она тебе сказала? — выдыхаю сквозь зубы.
— Да, по сути, всё то же самое, что мне врачи в один голос твердили. Либо месяц проживу, либо век мой будет долог.
— Игорь, не все гадалки шарлатанки, так что постарайся вспомнить дословно.
— Да бред она несла.
— Игорь, — повышаю голос, — это важно.
Мужчина задумался, почесал в затылке и отбарабанил на одном дыхании, демонстрируя идеальную память:
— Руки твои, касатик, не по локоть в крови, а по плечи. Да только кровь та вся гнилая. И за то будет дан тебе шанс. Если выдержишь ты боль адскую, невозможную, да станешь псом лютым — переродишься ты в добра молодца. Если не умрёшь, конечно. А коли испугаешься, жизни месяц тебе отмерян, — и замолкает.
— Это всё?
— Нет, — качает головой, — дальше вообще бред несусветный.
— Игорь, мать моя ведьма, ты достал своей «многословностью».