– Так в том-то и дело, товарищ полковник, что докладывал я! Два раза. А он как-то не прореагировал. Может, занят… может, что…
– Ну а почему именно мне? Ведь вас Пузырёв курирует.
– Но вы ведь работали у нас, товарищ полковник, места знаете…
– Знаю-то знаю, но что из этого? Да и вообще, ну написал этот парень, ну и что?
– Так, товарищ полковник, не может людей не расстрогать мальчишки упрямого пыл!
– Да бросьте вы. Так, капитан, Пушкин влюблялся, должно быть, так Гейне, наверно, любил.
– Но, товарищ полковник, он ведь вырастет, станет известным!
– Ну и покинет, в конечном счёте, пенаты свои…
– Но окажется улица тесной для этой огромной любви! Ведь преграды влюблённому нету, смущенье и робость – враньё! На всех перекрёстках планеты напишет он имя её. Вот ведь в чём дело!
Полковник задумался, потёр густо поросшую бровь.
Капитан тоже замолчал.
В трубке слабо шуршало и изредко оживали короткие потрескивания.
Прошла минута.
– Говорите? – зазвенел близкий голос телефонистки.
– Да, да, говорим, – заворочался Симоненко.
– Говорим, говорим, – отозвался Дубцов. – Ну так что ж делать, Сергей Алексаныч?
Симоненко вздохнул:
– Слушай, капитан… ну и пусть, в конце концов, он пишет.
– Как так?
– Да вот так. Пусть пишет. На полюсе Южном – огнями. Пшеницей – в кубанских степях. А на русских полянах – цветами. И пеной морской – на морях.
– Но ведь, товарищ полковник, так он и в небо залезет ночное, все пальцы себе обожжёт…
– Правильно. И вскоре над тихой землёю созвездие Лиды взойдёт. И пусть будут ночами светиться над нами не год и не два на синих небесных страницах красивые эти слова. Понятно?
– Понятно, товарищ полковник.
– А спекулянта этого, как его…
– Апрель, Семён Израилевич.
– Вот, Апреля этого передайте милиции, пусть она им занимается. Плодить спекулянтов не надо.
– Хорошо, товарищ полковник.
– А Земишеву привет от меня.
– Обязательно передам, товарищ полковник.
– Ну, будь здоров.
– Всего доброго, товарищ полковник.
Незабываемое
– Когда мы в огнемётной лаве решили всё отдать борьбе, мы мало думали о славе, о нашей собственной судьбе, – проговорил Ворошилов, разливая коньяк по рюмкам.
Будённый кивнул:
– Это точно, Клим. По совести, другая думка у нас была светла, как мёд: чтоб пули были в наших сумках и чтоб работал пулемёт. Будь здоров…
Выпили.
Ворошилов закусил куском белорыбицы, вздохнул:
– Мы, Сеня, горы выбрали подножьем. И в сонме суши и морей забыли всё, что было можно забыть…
– Забыли матерей! – махнул вилкой Будённый.
– Дома, заречные долины, полей зелёных горький клок…
– Пески и розовую глину. Всё то, что звало и влекло.