– Ничего глупого в этом нет. С тобой случилось примерно то же, что и со мной. Поверь, у меня тоже проблемы с нервами.
С этими словами он размашистым жестом показывает на коллекцию акул и гидр, устроившихся на приборной доске.
Я слегка улыбаюсь, касаюсь пальцем акульей головы на пружинке и расслабляюсь:
– Верю. Одним словом, я думаю, что в подобных обстоятельствах огнестрельное ранение – далеко не худший исход. А того парня, понятное дело, посадили.
– О господи, Бейли, даже не знаю, что об этом думать.
– Аналогично, – пожимаю плечами я.
– Твои родители поэтому разошлись?
Я уже собираюсь ответить, что нет, но потом на минуту задумываюсь.
– Они развелись через год, но теперь, когда ты об этом спросил, я понимаю, что после стрельбы в доме в нашей семье что-то изменилось… тот случай будто внес в нее напряженность.
Портер задумчиво кивает:
– Мама говорит, что несчастья либо ломают людей, либо сближают. Уж я-то знаю, ведь на нашу долю их выпало предостаточно.
– Но ведь с твоими родителями до сих пор все в порядке.
Я стараюсь, чтобы мои слова не звучали вопросом, хотя никакой уверенности на этот счет у меня нет.
Он улыбается:
– Мои родители представляют собой одну из тех пар, которые всю жизнь живут вместе и появляются на экране телевизора в свой девяностолетний юбилей.
Должно быть, неплохо. Когда-то я примерно так же думала и о маме с папой, хотя сейчас уже не верю, что могла допускать подобную мысль.
Портер спрашивает меня, куда ехать, чтобы отвезти к дому отца. Он прекрасно знает окрестности, что совсем не удивительно для парня, прожившего здесь всю жизнь. Пока фургон взбирается наверх по последним извилистым улочкам, обсаженным секвойями, мы молчим; оттого что я ему так много рассказала, меня охватывает смущение. Но есть и кое-что еще: меня никак не покидает ощущение, что на фоне всей этой кутерьмы я что-то такое забыла. В квартале от дома на меня вдруг нисходит озарение. В груди разливается волна тревоги.
– Останови фургон!
Он бьет по тормозам:
– Что случилось?
Я отстегиваю ремень безопасности:
– Я… мне нужно выйти. Спасибо, что подвез.
– Не понял. Ты же говорила, что живешь на следующей улице.
– Так-то оно так, но…
– Что «но»?
Я качаю головой:
– Оставшуюся часть пути я могу пройти пешком.
В глазах Портера проскакивает искра замешательства, но уже в следующее мгновение они полыхают ярким огнем.
– Ты смеешься? Не хочешь, чтобы твой отец меня увидел?
– Не принимай этого на свой счет.
– А на чей же еще! Что, для квартала Редвуд Глен я езжу в слишком ветхом фургоне, да? Может, все эти «мерседесы» и «БМВ» еще бросятся меня преследовать и будут гнать до самого побережья?