– В честь всех наших павших братьев, размозживших свои кости об эти камни сада добра и зла, сегодня, в день годовщин… – Он пошатывается, но тут же выпрямляется. – В день годовщины гибели Пенниуайза, я хочу устроить военный салют, дав тройной залп. Готовы?
Что, черт возьми, он собрался делать?
– О боже, – стонет Портер.
Дэйви поворачивается лицом к образованной скалами стене, кладет палку на плечо и…
Мир вокруг меня проваливается в тартарары.
Я…
Пляжа больше нет.
Мне четырнадцать лет, я только что вернулась из школы и теперь стою в гостиной нашего старого дома в Нью-Джерси. На дорогом ковре валяются осколки стекла и виднеются пятна крови. Мама зашлась в крике, но я ничего не слышу. Потом ковер снова превращается в песок, толпа в экстазе орет, все возвращается в норму. Хотя нет, не возвращается.
– Бейли! – кричит мне в лицо Портер, тряся за плечи. Я сгладываю, но в горле у меня пересохло.
– Бейли!
Я здесь. Со мной все в порядке. Лишь боюсь перед ним расплакаться – это будет унизительно. Слишком поздно – рука, прикоснувшись к лицу, обнаруживает, что по нему уже катятся слезы. Я вытираю их и делаю несколько глубоких вдохов.
Бабах!
В голове опять вспыхивает страшное воспоминание, но в этот раз я никуда не улетаю. Оно лишь страшно пугает меня и приводит в смятение. Может, Портер перед этим и не думал меня трясти? Может, я дрожу сама?
– Господи, что с тобой? – спрашивает он, убирает с моего лба прядь волос и проверяет, нет ли у меня жара.
– Все хорошо, – наконец говорю я, отводя его руку. Не потому, что не нуждаюсь в его помощи, просто мне нужно посмотреть, что делает Дэйви. Он в это время перезаряжает ствол. Из обещанных трех залпов у него остался один. Скорее всего, у него в руках дробовик. Отсюда судить трудно.
Как же мне это ненавистно. Такого со мной уже давно не было. А я оказалась не готова. Знай, что меня ждет, я бы собралась с духом. Но так…
Дэйви прикладывает оружие к плечу. Последний выстрел. Я зажимаю руками уши. На какой-то момент на лице Портера отражаются тревога и замешательство, но он обнимает меня и прижимает к свой груди мою голову. Бабах!
Я с силой прижимаюсь к нему, но он не отстраняется. И это помогает. Выстрел звучит глухо. У меня есть надежный якорь, выпускать который из рук нет никакого желания. Прижиматься к нему с такой силой, должно быть, позорно, но мне наплевать, просто потому, что от него исходит тепло и у него на груди я чувствую себя в безопасности. Но вот он отстраняется, пытается что-то сказать и мне. Хочу я того или нет, придется его выслушать.