– Ну, давай, рассказывай. – Катя улыбнулась и осторожно коснулась моих пальцев. – Что у тебя там? Предали? Обокрали? Убили?
– Попытались, – кисло усмехнулся я. – Шарахнули булавой по голове – и за борт. Не насмерть, но все равно обидно.
– Да уж… Суровые средневековые нравы. – Катя подняла бокал. – Ну, видимо, за твое здоровье.
– Ага, – хмыкнул я.
Коньяк прокатился по глотке теплым живительным огнем, провалился в желудок и тут же начала действовать. Во всяком случае, настроение чуть улучшилось. Я тут же налил в бокал еще.
– Понятно… Пошла тяжелая артиллерия, – вздохнула Катя. – И кто тебя так?
– Свои… традиционно. – Я опрокинул в себя еще половину бокала залпом. – Твои обожаемые бедняжки неписи. Вот так стараешься для них, честно веришь, что это не просто набор циферок и пикселей… а они тебя – булавой. И все.
– А ты?..
– Нет, ничего особого важного не потерял. – Я похлопал себе по боку – там, где в игре на поясе висела сумка с осколками «Светоча». – Кроме веры в светлое будущее. Зачем вообще считать их за людей, если они ведут себя, как… как…
– Как люди. – Катя склонила голову. – Боятся, предают и убивают. Алекс создал этот мир чересчур… настоящим.
Я на всякий случай оглянулся, но официантка приклеилась взглядом к плоскому экрану телевизора под потолком и не обращала на нас ровным счетом никакого внимания.
– Ага. Только в настоящем мире нельзя выпускать кишки плохим дядям. – Я вытряхнул себе в рот остатки коньяка и снова налил – на этот раз примерно три четверти. – А там – можно. И мне сейчас очень-очень хочется как раз этим и заняться.
– Не буянь. – Катя открыла меню. – И возьми чего-нибудь покушать. Или тебя уберет за десять минут, и ты не расскажешь мне, что собираешься делать.
– А у меня так много вариантов? – Я пожал плечами. – Отправлюсь в путь, как маленький хоббит. Сам отыщу все осколки и выброшу их… в пламя Роковой горы. Или засуну кому-нибудь куда поглубже.
– Наверное, так и надо. – Катя пригубила коньяк. – Ты уже выше… всего этого. Пусть они сами разбираются со своими делами. А ты разберешься со своими. Я в тебе не сомневаюсь, Антон. Ты… ты хороший.
– Да? Кто это тебе сказал?
Злоба, уже понемногу улетучивавшаяся из головы под действием добротного армянского продукта, вдруг вернулась вся разом. Катя будто бы случайно зацепила скальпелем какой-то йотунов гнойник – и маятник качнулся в обратную сторону.
– Я не хороший Кать. – Я сжал кулаки. – Вот ни разу. А когда пытаюсь хотя бы немного не быть скотиной – получаю или нож под ребро, или булавой по голове. И знаешь, мне надоело.