— Доброе утро, красавица! Я думал, такие девушки, как ты, просыпаются поздно! — натянуто улыбается он, сверкая золотыми зубами, а глазами испытывающе всматривается в меня.
С кем же он разговаривал по телефону? Хотя какое мне до этого дело? Его намереваются убить.
Пусть крутится. Попрошу Лимона, чтобы он не очень-то заботился об этом греке.
— Зря не желаешь со мной мириться, — продолжает он. — Ика никогда никому не желает зла.
С тобой получилась неприятность. Но я сам влип по уши. Раз Ходжа прислал мне четки, значит, остается только молиться. Одна надежда — на твоего Друга.
— Он мне — жених! — вру я. — А об остальных девушках ты не вспоминаешь? Куда вы их с Хазбаром продали?
Ика, видать, полностью очухался и, продолжая притворно улыбаться, беспечно произнес:
— Чего о них волноваться? Проститутка она ,и есть проститутка. Но там зато условия получше и риска заразиться меньше.
— Что же они сами туда не рвутся?
— Глупые потому что…
— Врешь! Их ведь потом в море топят! — неизвестно почему утверждаю я и попадаю почти в точку. Ика вздрагивает. Его противные маслиновые глаза выражают растерянность.
— Кто тебе такое сообщил?
— Хазбар!
— Идиот. Потому его и убили. Бывает, конечно, случается. Так ведь проституток во всех странах убивают. Работа такая. Связана с риском. А иначе бы каждая ноги раздвигала. Не тяжела работа. Тебе тоже не следует болтать лишнего и повторять чушь.
Не забудь, вы — в Греции, а не в России. Тут любят нас до тех пор, пока мы являемся туристами.
Я решила не продолжать разговор. Ика засунул радиотелефон в карман брюк и спустился вниз.
Нужно будет передать Лимону о его телефонном звонке. Но мое внимание привлекает несколько парней, идущих по песчаному берегу к нашему дому. Сначала не понимаю, чем они мне подозрительны, оказывается, одеждой. Все — в темных костюмах. Какого черта они делают на пляже?
Встаю за вьющийся розовый куст и наблюдаю за ними. Голоса их не слышны. Да и, похоже, — переговариваются они жестами. При этом часто оглядываются по сторонам. Чего-то опасаются. Останавливаются. Один из них разговаривает по телефону. На крышу вновь поднимается Ика. Подходит ко мне.
— Какие-то бандиты хотят попасть в дом, — говорю ему шепотом.
— Нет. Это ребята пришли искать золото.
— Какое?
— Знаешь, сколько людей за день теряют на пляже золотые кольца, сережки, кулоны, деньги? Вот эти ребята по утрам просеивают песок. Это их бизнес.
— Они греки?
— Нет, албанцы. Совсем безобидные.
— Чего ж они возле самого дома крутятся?
— Весь пляж — их территория. Хотят и крутятся. Пошли вниз, нужно позавтракать.