— Что-нибудь можно разобрать?
— Да, кажется, да. Так! На некоего Антона Лаптева, — с трудом прочитала девушка, пытаясь разобрать наполовину стертые буквы. — "Бункер № 17", уровень один. И цифры какие-то ещё есть.
— Бункер? Это ещё что значит? — Серега уставился на пропуск.
— А уровень? Это что значит?
— Мы можем только гадать, что именно это означает. Это может быть и этаж комплекса, а может степень допуска. Может быть, номер помещёния или мастерской. Да что угодно!
— Что там ещё написано? Какие-то цифры?
— Так! "6796", кажется. Плохо видно.
— И для чего этот номер?
— Несомненно, он важен! Что ещё написано?
— Ничего. Только его фотография, но она сильно испорчена. Роспись. И какой-то символ над фамилией. Похоже на солнце.
— Что бы это значило?! — задумался Серега.
— Смотрите! Тут ещё и ключ есть, — радостно вскрикнула девушка.
— Покажи-ка.
У девушки в руках был широкий, с нетипичными зазубринами, явно не стандартный ключ. Никто из нас таких ранее не видел.
— Интересно, от чего он?
— От "Бункера № 17"! — с усмешкой предположил Дима. — Возьмем с собой?
— Конечно, возьмем, может быть пригодиться!
Вдруг, откуда-то с платформы послышался страшный грохот, а уже через секунду оттуда с характерным металлическим лязгом, упал какой-то агрегат, хрупкого вида. Упал на бетонный пол, едва не зацепив Андрея, и вопреки ожиданиям, по странному стечению обстоятельств — не разбился от удара.
— Димон, ты чего творишь? — возмутился Андрюха, отходя в сторону.
— Посмотрите на него внимательно! — Дмитрий проигнорировал замечание и ткнул пальцем в сброшенный аппарат.
— На это? — Серега подошел ближе, и, осветив фонарем неизвестный агрегат, удивленно переспросил. — Ну и что это за ерунда?
— Сам ты ерунда! Это макет!
— Макет?
— Пустой коробок, — пояснил я, отстранившись от дневника и наблюдая за сброшенным аппаратом. Затем, поднявшись с места, обратился к Диме. — Имитация какого-то аппарата, что ли?
— Ага! Тут все такое! — заключил Димка. — Все оборудование! Все не рабочее, стоит тут лишь для вида.
— И что это значит?
— Пока сложно судить, но, очевидно, что… Это вовсе не контрольно-пусковой пульт. Да и защиты тут никакой нет. Вы же говорили про воспламенение топлива… Так вот, если бы тут был оператор, он непременно изжарился заживо!
Повисла непродолжительная пауза.
— И что же это тогда?
— Ребят, а никто не заметил, что в таком огромном помещёнии нет эха? — с интересом спросил я, вместо ответа.
— А ведь, правда! — Дмитрий осмотрелся. — Сколько тут двести, триста квадратов? Да, наверное, больше. И никакого эха.
— Ну и что это означает? — не понял Андрюха, удивленно уставившись на меня.