— Слышу.
— Ступай.
«Что у него с голосом?» — мучительно соображал Гоги, выходя из комнаты.
Внизу, в вестибюле, Гоги снял халат и хотел сдать дежурной, но та спорила о чем-то с молодым человеком у дальнего конца стойки. Парень то и дело встряхивал головой, отбрасывая со лба черный вьющийся чуб, и бурно выражал свое возмущение. Но дежурная медсестра была непреклонна:
— Сказано, нельзя, значит, нельзя! И не просите, не дам халат.
Гоги не стал слушать дальше, положил халат на барьер и уже шагнул было к двери, но тут молодой человек сделал стремительный рывок и завладел халатом.
— Мы друзья, понимаете? Выросли вместе, учились, работаем! — голос его выражал отчаяние и решимость. — Что значит «нельзя»? Нельзя друга в беде оставлять, понятно?!
Догадка заставила Гоги обернуться и взять спорящего за руку.
— Вы Хаитов?
— Ну я! — воинственно вскинулся тот. — А вы кто такой?
— Я отец Ланико.
— Племянник доктора Метревели? — обрадовался Хаитов. — Как Андрей? Вы от него идете?
Гоги кивнул.
— Ему хоть лучше? Кто его лечит? Сандро Зурабович?
— Да. Дядя Сандро постоянно дежурит в его палате. К ним действительно нельзя.
— Как же так? — сник Хаитов. — А я тут принес кое-что. Виноград, яблоки…
— Ему сейчас не до яблок. Простите, не знаю, как вас зовут.
— Борис.
— Не надо, Борис, возмущаться. Сестра выполняет свой долг.
— Я тоже! — вспылил Борька.
— Вы тоже, — согласился Гоги. — И все-таки пойдемте отсюда.
Вечером, когда Гоги осторожно, чтобы не разбудить дядю, приоткрыл дверь палаты, Сандро Зурабович встретил его нетерпеливым возгласом:
— Наконец-то! Добрый вечер, добрый вечер! — Он успел облачиться в полосатую байковую пижаму и расхаживал по палате, заложив руки за спину, словно узник тюрьмы Синг-синг.
Андрей все так же неподвижно лежал на кровати, и желтоватое лицо его резко выделялось на фоне белоснежной повязки.
— Как самочувствие?
— Превосходно, дорогой мой, превосходно. Послушай, а можно увеличить мощность твоего «Харона»?
— «Перуна», — Гоги опустил на тумбочку увесистый сверток. — Нино передала кое-что. И Хаитов тоже, как я ни возражал.
— А, Борис! Переживает, бедняга! Ну так как, можно?
— Поешьте, дядя.
— Я сыт. Ну что ты на меня опять воззрился? Не веришь? Медсестра приносила.
— Тогда хоть фрукты, — Гоги развязал платок.
— Ого, виноград! — Метревели отщипнул ягоду от иссиня-фиолетовой кисти. — Свой, небось?
— Да.
— Можно или нет?
— Что?
— Не хитри, Гоги.
— Можно. — Племянник вздохнул. — Только зачем?
— Он сопротивляется, понимаешь? Пассивно, правда, но чем дальше, тем сильнее. И в конце концов просто выталкивает меня из подсознания.