Вы шли по улице шагами тихими.
И юбки шелк молился вашей муке –
Миниатюрной как и связка с книгами
Которую сжимали ваши руки.
О, ваши руки тонкие, змеиные…
Он – наркоз, с изящными ногтями!.
Вы мне казались нимфой кокаинною,
Молящейся шелками и духами.
А ваша мука для меня раздета ведь!
Она в короткой тонкой шемизетке…
Я знаю, вам с бумажными поэтами
Наскучило мечтать о страсти, детка!.
Вам хочется уйти от грез в реальное…
Вам надоело вечно натюр-мортить
И ваша кровь, пока еще пасхальная,
Трубит мятеж в сапфировой аорте…
Но ваше тело в шелковом футляре,
Как скрипка, ждущая смычка,
И потому на тротуаре
Стон каблука…