— Чего у него было в руках?
— Так у него с собой сумка была.
— Что потом?
— Вышел он, сумка уже пустая. Поблагодарил и ушел.
— Клавдия Степановна, вы узнаете этого человека? — Логунов положил на стол фотографию Гурама Тохадзе.
— Он это! Он…
На часах уже было три двадцать, а Звонков все ходил возле кинотеатра ”Новороссийск”. Вон девушка, высокая, блондинка, из такси вышла.
Женя дернулся. Нет. Это не Лена.
За окнами, плотно забранными решетками, отцветали магнолии. Субтропики за окнами. Осенние, прекрасные субтропики.
А в маленькой комнате двое ребят. Молодые такие ребята. Поглядишь и скажешь, на артистов эстрады похожи. Только торчат из-под пиджаков пистолетные кобуры, да видны тяжелые сейфы за их спинами.
Зазвонил телефон. Длинно-длинно. Так обычно межгород вызывает.
— Лакоба. — Поднял один из ребят трубку. — Здравствуй, Боря, здравствуй дорогой.
Он закрыл ладонью трубку и сказал соседу:
— Логунов из МУРа… Да… Слышу, Боря. Когда отдыхать приедешь? Ждем тебя с Ревазом… Конечно, знаю… Да кто в Батуми этого Тохадзе не знает… Телеграмма… Понял… Сделаем, Боря… Жди…
А Женя Звонков стоит у кинотеатра с ненужным букетом. Проходят мимо люди. Две девушки пробежали, поглядели с улыбкой. Лены все не было.
Пожилая женщина вышла из квартиры, заперла дверь.
Уже было совсем спустилась к лифту, как, что-то вспомнив, опять поднялась и остановилась у дверей Желтухина.
— Степан Федорович, — крикнула она. — Степан Федорович!
Не услышав ответа, нажала на кнопку звонка. Подержала немного, потом толкнула дверь.
И она открылась.
— Степан Федорович…
Желтухин лежал в коридоре лицом вниз, вокруг головы растеклось темное пятно.
— А-а-а?…
А Женя Звонков ждет. Он стоит здесь уже третий час, надеясь на чудо.
У Дома Желтухина остановилась милицейская машина. Вылезли оперативники, выпрыгнула из кабины большая серая овчарка.
Женя Звонков медленно идет по переулку к улице Чаплыгина. Начинает смеркаться. Он доходит до знакомого дома, достает сигарету, закуривает. Решил Лену ждать здесь.
Зазвонил телефон, и Логунов снял трубку.
— Так… Так… Спасибо, Дато… Что делает?… Живет в номере люкс в ”России”… Вот как попал, не знаю… В Москве командировочные на вокзалах спят, а ”деловые” в люксах. Такова жизнь. Спасибо, Дато… Ты очень помог.
Борис Логунов вошел в почтовое отделение. Огляделся. Никого. За барьером читает книгу хорошенькая девушка.
— Здравствуйте.
— Здравствуйте, — девушка подняла голову.
— Вы не помните, кто отправлял эту телеграмму?
— А вы кто?
Логунов достал удостоверение, раскрыл.
— МУР, — улыбнулась телеграфистка, — прямо как в повести.