— Не, — мотнул головой Валдай.
— Врешь, дрейфишь. По первому разу все дрейфят. Да и по второму, и по какому угодно… Человека грохнуть — не два пальца обмочить, это понимать надо. Но ты и другое пойми: покуда не научишься через страх свой переступать, настоящим мужиком не станешь, так и будешь от жизни за бабьей юбкой хорониться: сперва за мамкиной, после жену заведешь, повесишь себе на шею ярмо… А это, брат, не жизнь — с утра до ночи у бабы под каблуком. Потому я тебе и говорю: бояться не стыдно, не боятся одни дураки. А ты бойся, но дело делай. Блюй, трясись, визжи как недорезанный, но — потом, после дела…
— Да ладно, Палыч, — грубовато, чтобы придать себе мужественности в глазах собеседника, сказал Валдай, — что ты со мной, как с маленьким? Я не подведу, вот увидишь.
— Главное, нынче вечером не бухай, — предупредил Палыч. — Ни-ни, понял? У пьяного язык, что помело, еще брякнешь кому-нибудь лишнего, вот менты нас всех и примут — тепленьких, с поличным…
— Да понял я, понял, — нетерпеливо повторил Валдай.
— Ну, раз понял, ступай с Богом, — напутствовал его Палыч.
Когда за закрытыми воротами взревел изношенный движок старой «шестерки» Багра, Палыч поднялся из-за стола и, подойдя к двери, запер ее на засов. Тарахтенье мотора и шорох лысых покрышек смолкли в отдалении. Палыч вернулся за стол, на котором все еще был расстелен лист оберточной бумаги, снова вооружился карандашом, поразмыслил, морща плавно переходящий в лысину загорелый лоб, и решительно дорисовал на схеме какую-то стрелку. Потом, подумав еще немного, скомкал бумагу, поджег, бросил в пустую железную бочку у ворот и открыл стоящий в углу несгораемый шкаф, где дожидалась бутылка водки: себе, в отличие от Валдая и прочих, он доверял целиком и полностью.
Погода стояла пасмурная, теплая, безветренная. С утра зарядил медленный мелкий дождик, усыпанные опавшей листвой газоны мокро поблескивали, с крыш капало, и на асфальте стояли мелкие лужи. Где-то в лесу сейчас, наверное, густо лезли из-под земли последние в этом году грибы, и, подъезжая к дому Дугоева, Глеб мысленно пожелал Федору Филипповичу доброй охоты. Поворачивая во двор, он привычно проинспектировал все три зеркала заднего вида, но белого «форда» сегодня нигде не было видно.
Остановив машину на обычном месте напротив подъезда, он выключил музыку и привычно огляделся. Все было как всегда; а впрочем, нет, сказал он себе, не все.
Его внимание привлек бомж, сортировавший содержимое мусорных баков на контейнерной площадке для сбора твердых бытовых отходов — говоря попросту, по-русски, на помойке. Бомж был новенький — Глеб его, во всяком случае, никогда раньше здесь не видел, — и, вероятно, поэтому основательно припозднился: старожилы уже успели дочиста выгрести из баков все, что могло представлять хоть какую-то ценность. Судя по одежде, а главное, по возрасту — на глаз ему было никак не больше двадцати, — бомж записался в эту категорию граждан совсем недавно. На то же намекала его короткая стрижка, а заодно и осторожная, брезгливо-стеснительная манера рыться в отбросах — чувствовалось, что дело это для него новое и непривычное. На голове у бомжа была черная трикотажная шапочка, а в руке — черный полиэтиленовый пакет.