Вопрос риторический, но диспетчер не смог удержаться, осклабился, довольный:
— Пожалела котят, вот и вляпалась. Там единственный безопасный путь — через гнездо, это всем известно, а она решила обойти. Самая умная, типа! Она их даже за ухом почесать попыталась, идиотка! Нет, ну вот сами скажите — какой из неё ксенобист, если даже с котёнком справиться неспособна?!
Как ни противно, но диспетчер прав опять — никакой. Вернее — мёртвый. Тот, кто не способен сдать экзамен по ОБЖ, очень быстро становится мёртвым на любой пограничной планете. Экзамен простейший, большинство студентов его вообще за прогулку почитают, просто идёшь по спец-полигону и стреляешь во всё, что движется. И все.
А что вы хотели? В Пограничье нельзя быть сентиментальным и слабым, это вам не Внутренние миры. Потому-то на последнем году обучения ОБЖ — основной предмет, потому-то и не знают студенты, что нет на полигоне ни единой живой твари, кроме них самих, только мехи. Впрочем, среди тамошней псевдоживности нет и ни одной симпатичной или даже просто неомерзительной мордахи, мы же не звери. Для тех котят я сам программировал внешность — метр в холке у самого маленького детёныша, клыки с ладонь и мерзейший характер. Чтобы пожалеть и попытаться приласкать такого — надо быть… даже не знаю кем.
Триста шестнадцатой, наверное.
Диспетчер хихикает, глядя на экран.
Очень хочется дать ему в морду — просто чтобы стереть с неё довольное выражение. Он-то ОБЖ сдал, завалил тесты по психологической совместимости. И, похоже, завалит снова. Есть такие, которые ничему не учатся. Их мало, конечно, но попадаются.
— Жаль. Была лучшей на курсе.
* * *
Она хорошо замаскировалась.
А я допустил ошибку.
Неправильно просчитал её намерения. И силы. И место укрытия. Теплодатчики не могли помочь, слишком жарко, датчики движения тоже — она не шевелилась.
Она продумала всё, а я допустил ошибку.
Слишком много ошибок.
Слишком поздно.
Слишком близко…
Осыпается песок, чёрное дуло деструктора смотрит в упор, до него меньше метра, а мой парализатор направлен совсем в другую сторону, и нужна доля секунды, чтобы его повернуть…
Не успеть.
Слишком близко.
Слишком поздно.
Слишком…
* * *
— Не может быть…
Смотреть на выпученные глаза диспетчера приятно. Он попросил меня подежурить, пока сбегает перекусить «на десять минут». Вернулся через час, пропустив самое интересное, и теперь не верит собственным глазам.
— Пятикратное опережение норматива…, но как?
Поясняю скучным голосом:
— По ровной местности боевые роботы развивают скорость до трёхсот километров в час. По пересечёнке — сто пятьдесят. Влёгкую.