— Ничего не говори! — пришёл в чувства парень. — Сейчас я помогу! Сейчас!
Он начал копошиться по кармашкам своего доспеха. Пусто. Схватил сумку, висевшую на боку. Открыл. Перевернул. На землю посыпались… осколки. Все флакончики были разбиты. Парень зачерпнул грязь с этими осколками в руки. Сжал. Заструилась кровь.
— Я помогу!
Он начал Лечить Влада магией. Проблема в том, что у Влада не такое уж и молодое Тело, и магия гораздо более развита, чем положено для его возраста. Он Силён. И сорокалетний маг без расположенности в Лечении никак не сможет его спасти при таких ранах.
Неожиданно Влад схватил парня за плечо. Сдавил. Тот остановился и уставился на Влада.
— Кх… Ты сможешь… с этим жить? — задал Влад вопрос.
Парень опустил глаза.
— Нет. Не смогу, — дал парень ответ. — Это не вернёт сестру, не вернёт папу, не вернёт маму. Зато теперь я знаю, что мог… Я мог…
Влад ещё сильнее сдавил руку на его плече.
— Ты готов… вот так сдохнуть? — задал Влад вопрос.
Парень оглянулся вокруг. Сражение уже завершилось. Большинство бродило по полю, как неприкаянные. Многие лежали на земле. Много раненых. Оба Воеводы сидели на земле в метре друг от друга. Их мечи валялись на земле в сторонке.
Им сейчас нужен тот, кто сможет поставить на ноги раненых. Им нужен тот, кто скажет, что теперь делать, кто возьмём ответственность за то, чтобы рабство ушло из их голов.
— Ни за что! — дал парень ответ.
В этот момент в нём что-то изменилось. Да. Глаза. Он смотрел на Влада совсем другими глазами.
— «Ненавижу этот взгляд!»
— Добро пожаловать. Сочувствую.
Влад упал. Над ним навис парень, что-то кричит, хватает Влада за плечи.
А ничего так. Приятно. И тепло и холодно одновременно. Ощущение, будто я плыву по волнам. Хорошо.
Что это? Опять эти волны. Почему нет? Погружаюсь.
* * *
Вспышка.
Комната. Уборная. Какое-то кафе или что-то вроде того. Теперь всё видно чётко. Взгляд направлен на смартфон. Разбитый. Экран в дребезги. Я поднимаю глаза. Зеркало.
Вот я какой. Похож на Влада. Но есть небольшие отличия. Я старше. Лет пятьдесят. Внешне выгляжу моложе, но почему-то уверен, что мне не меньше полувека. И шрамы. У меня есть. Немного и не особо заметны. Может, под одеждой будет не так.
Взгляд всё сильнее концентрируется на одной детали в отражении.
Руки сдавливают раковину.
В голове на повторе звучит одно слово: «… Ненавижу… Ненавижу… Ненавижу…»
Удар. Стекло осыпается осколками. Я умею бить правильно. Но сейчас я так не хотел.
Несколько осколков остались в руке. Капает кровь. Сжимаю кулак. Хорошо. Больно, но не так болит.
Всё исчезло.