— Ну и какие же неприятности у вас по моей вине, господин капитан? — спрашивает Апполинарий.
— Я повышен в звании. Подполковник, — хриплым от выпивки голосом отвечает Пятницкий.
Окурок летит в снег, красный огонек медленно гаснет.
— Ага, — кивает Апполинарий, — шутка юмора такая, да? Насчет неприятностей.
— Знаете, Колышев, офицерские погоны пришиваются к мундиру нитками. Это довольно трудоемкий процесс, но вот сорвать их можно за секунду. С мясом. А бывает, что и с головой.
— Я на ваши погоны не претендую. Я вообще не на какие погоны не претендую. И мундир мне ваш не нужен, — скривился Апполинарий.
Пятницкий помолчал. Чувствовалось, что ему очень хочется кое-что сказать, а, возможно, и дать по голове сидящему рядом человеку, но… он делает глубокий вдох-выдох и говорит почти спокойно:
— Мы с вами заключили соглашение. Вы обязались руководить бандой скинхедов. Так?
— Так. Мало крови? По моему, вполне достаточно. Вы сами говорили, что иноверцы поутихли.
— Верно. Но, предлагая вам сотрудничество — а у нас с вами именно сотрудничество, я ведь обязался покрывать ваши дела, — я предупредил вас, что операции проводить только по моему указанию. Нельзя убивать всех подряд, черт бы вас побрал с вашими качками, Колышев! — голос Пятницкого срывается на крик.
— О чем вы, Валерий Петрович? — брезгливо поинтересовался Апполинарий. — Вашему начальству стало жалко убиенного Мурада? Так свято место пусто не бывает, кресло водочного короля уже не вакантно. Наверняка какой-нибудь ментовский генерал запаса уселся в кресло. Или вам обидно, что вас в компанию не взяли?
Пятницкий снова замолчал, потом в руке появляется сигарета, вспыхивает огонек зажигалки и дымное облако опять заполняет салон «форда».
— Ошибаешься, Колун. Моя компания, как ты выразился, повыше будет. Водочные генералы станут в зубах деньги приносить. Но это потом. А пока есть ты, недоумок и твои тупорылые качки-скинехеды.
— Слушай ты, ублюдок легавый, я тебе не «барабанщик» и не стукач за полтысячи в месяц! Я… — возмущенно начал было Апполинарий.
— … идейный борец с несправедливостью, да? — перебивает его Пятницкий. — Душа болит за Родину и все такое. Нет, Колун, ты самая настоящая «шкура», которую натягивают на «барабан», чтобы он громче стучал. Каждый твой шаг зафиксирован, мне известно о тебе все — что ешь, где бываешь, с кем спишь. Все!
Апполинарий даже задохнулся от ярости, рука непроизвольно сунулась к поясу.
— Это зря, — спокойно произнес Пятницкий. — Убивать ты умеешь, но в данном случае это глупо. Досье на тебя я в кармане не ношу, о нашей встрече известно моему шефу и вообще — беседа наша пишется и в режиме реального времени транслируется … куда надо. Вот так, дорогой Колун!