Грохот "калаша" привычно бьет по ушам. Это вам не БАК. Мишени выскакивают с разных сторон, скорость уже почти критическая. И размер все время уменьшается. Да, круто у них тут все оборудовано. У нас...
- Оружие на спину, сто отжиманий!
Главное - не сбить дыхание.
- Держать темп! Быстрее, парни!
Ничего-ничего. Я выдержу. Бывало и похуже.
- На огневой рубеж!
Сектор нападения увеличивается на глазах. Мишени уже появляются сбоку, на предельных углах, так что замечаешь движение из-за камня только боковым зрением. Ага! Вот Хорек промахнулся. Но спец! Сразу же, вдогонку, послал вторую пулю. Сам почувствовал, что первая не войдет в цель.
- Отставить! По десять приседаний на каждой ноге, продолжаем вести огонь!
Ну вот это нечто новое. Еще никогда не стрелял, приседая на одной ноге. Отдача... Держать равновесие... А черт! Вот и первый промах!
- Отставить! По двести отжиманий, оба!
Держать дыхание... Думать можно о чем угодно... Нельзя чтобы потом тряслись руки.
- На огневой рубеж!
- Пятьдесят кувырков! На огневой рубеж...
- Десять отжиманий на одной руке, десять на другой...
- На огневой рубеж...
Перекаты, стрельба. Кувырки, стрельба. С колена стрельба. Отжимания. Спиной к цели - стрельба. Приседания. Уже не помню сам, когда упал. Они что, именно этого и добивались? Затрахать меня до смерти, чтобы я лежал "мордой в дерьмо"? Рядом также валяется Хорек, он дышит тяжело и часто, почти как я.
Сапоги приближаются к моему лицу, и я слышу голос Амбала:
- Неплохо, Сынок! Очень неплохо для новичка! Вставайте! Вставай, Хорек. Ты промазал три раза. Шит! Вставай, иди командуй.
Хорек тяжело поднимается, и Амбал аккуратно передает ему свой пулемет. Теперь у наших мучителей в руках БАКи.
- На огневой рубеж! - Кричит Хорек.
* * *
Грохот пулемета. Это в руках Амбала живет своей жизнью ПКМ. Тяжелая штуковина, мощная. До шестисот пятидесяти выстрелов в минуту. Дай волю Амбалу, он бы столько пуль и высадил в нас, и даже быстрее, чем за минуту. Второй пулемет в руках у Копченого, в его ленте через каждый пятьдесят холостых патронов заряжен боевой. Мы все лежим на камнях, стараясь найти хоть малейшие складки местности, чтобы упаковать туда свои тела. Ангола тихо матерится неподалеку. Имитируем отряд спецназа, попавший в засаду, под перекрестный огонь.
- Сынок, оставить! - Кричит Копченый. - Всем дробь!
Пулемет стихает, мы поднимаемся с мокрой земли, куда только что пытались закопаться по уши.
- Сынок! Жопу надо впечатывать в грунт, ВПЕ-ЧА-ТЫ-ВАТЬ! А не укладывать на травку, как девку. Ты понял?!