Она заметила его сразу, его взгляд обжигал, манил, хотелось смотреть и смотреть, но она знала его, помнила. Воспоминания о его стараниях вызывали у нее хитрую усмешку. Он нравился ей, она не хотела его забирать, его души не было в плане. Рано. Глядя ему в глаза, она видела в них всю ту усталость и боль, которая вылилась на него за его совсем не долгую пока жизнь. Она заметила, что он остановился, она почувствовала его неуверенность и сама двинулась ему навстречу. А почему бы собственно и нет? Она ведь в отпуске. Когда она подошла к нему в плотную, то уже точно знала, что на сегодняшний вечер она уже не одинока.
Он не знал что ему сказать, просто стоял и властно, как-то собственнически смотрел на нее. Когда же она взяла его за руку, он вздрогнул, ее ладонь была ледяной. От нее вообще веяло холодом, словно он вышел на улицу глубокой осенью, забыв при этом надеть куртку. Но его это не волновало, она заинтриговала его, что вообще с ним редко случалось. Даже Кристине не всегда это удавалось, в той, далекой жизни, которой у него больше нет.
Она вела его к стойке, постепенно ее рука становилась теплее, он согревал ее своим внутренним теплом. Ей нравилось это чувствовать. Сев напротив него на высокий табурет, она спокойно вытащила из формочки салфетку и достав из сумки ручку, написала ему: «Меня зовут Морте»[1].
«Меня зовут Морте.» — написала ему она на салфетке, ровным каллиграфическим почерком. Это имя ему что-то отдаленно напоминало, но он никак не мог понять, что именно, мысль змейкой ускользала из его головы. Вертя салфетку в руках, он спросил ее, нема ли она, на что Морте лишь коротко кивнула и загадочно улыбнувшись, нагнулась к нему близко-близко. На секунду он перестал дышать, ее голубые глаза, казалось, были сделаны из самого льда. Теперь он видел в них зиму, холодная непроходимая метель сметала все на своем пути. Он никогда не видел снега, большую часть жизни прожив на экваторе, он привык к горячему тяжелому воздуху. От нее же веяло свежестью и прохладой, ему казалось, что он видит в ее глазах танец тысячи снежинок. Когда ее губы коснулись его, он почувствовал, как по всему телу пробегают мурашки толи от холода, толи от нее.
Его губы обжигали, на миг ей показалось, будто она горит. Она никогда не знала тепла, тысячи лет проживая на границе миров, она знала лишь могильный холод и вечную зиму. В нем она видела лето, тепло, солнце. Она тянулась к нему, словно знала, что он дышит ней, а она задыхается им.
На миг поцелуя эти двое нашли себя, девушка, которая став жертвой обстоятельств тысячи лет служила Свету и Тьме, забирая души уходящих. Девушка Морте, девушка-смерть, не знающая тепла и света. И он, парень Денис, которому по злому року, выпала судьба того, на ком Свет и Тьма испытывают людские страдания, проверяя, сколько же человек сможет вынести. Парень, который горит, не знает спасительной прохлады. Они дополняли друг друга, они смогли обмануть и Свет и Тьму, они нашли друг друга. Он не мог умереть, а она уходила лишь после смерти того, к кому пришла.