— Я подвозил их домой и вот…
— Так давайте же менять памперс! — перебила моя мама так радостно, будто ей не мешочек с какашками привалил, а по меньшей мере миллион баксов.
Я отлепился от стены и почувствовал, что надо срочно выпить. Потому что сегодня мне явно будет не избежать очередных разговоров об ожидании внуков.
— Располагайтесь, — буркнул я напоследок для порядка.
Но меня уже, собственно, никто и не слушал.
Шеф удалился и мне стало легче. Я себя чувствовала чужой. И во время выписки, и когда Терлецкий вез нас на машине домой. Как будто именно я была тем элементом, который выбивался из общей картины. Впрочем, так было всегда.
«Она слишком жирная и не подходит нашему кругу».
«Посмотрите, девочки, какие мы стройные. А она… она же просто корова!»
«Господи! Когда же она уже жрать перестанет?!»
Такие фразы я слышала мысленно каждый раз, когда оказывалась в непривычной компании. И была бы с ними согласна, если бы знала секрет того, как «перестать жрать».
Впрочем, я зря настолько отрицательно воспринимала маму шефа. Та, кажется, совершенно не судила людей по весу.
— А вы же давно с моим сыном работаете? — спросила она, ловко переодевая Романа. И запах какашек ее совсем не смутил. Да я и сама не понимала, что такого в этом аромате? Ну, пахнет немного не так, как обычно, да и все.
— Давно. С самого основания фирмы, — призналась я.
Бабуля в этот момент была занята тем, что изучала снимки, висящие на стенах. И когда я обратила на них внимание, мне стало плохо. Те, на которых Терлецкий представал ребенком, были еще ничего. Но здесь были еще и фотографии шефа рядом с какой-то моделькой! Причем такой идеальной, что мне захотелось удавиться. И почему я вообще об этом думаю, скажите мне?
— Это Димочка, — взяв Рому на руки, пояснила мать Терлецкого, указав на один снимок кивком. — Ему тут месяца четыре.
Она вдруг нахмурилась, перевела взгляд с фотографии на моего сына и, улыбнувшись, выдала:
— Смотрите, как все младенцы похожи! — заявила мама Терлецкого, а потом взяла снимок: — А я все думаю, что же мне таким забавным кажется, когда смотрю на…
— Романа, — подсказала я, потому что сын был до этого ей не представлен.
— Да! На Романа! Посмотрите, как похожи.
Она немного повернула моего сына, а рядом приложила фотографию, и я охнула! Бабуля, видевшая это, незаметно перекрестилась. Рома был ну просто вылитый шеф в своем самом юном возрасте.
— Да, похожи, — выдавила я из себя, не зная, что и думать. Интересно, можно ли залететь, увидев сон? Ну ведь это же сон был! Когда Терлецкий вытворял со мной такое, от чего я и сейчас, уже родив, готова была покраснеть!