— А ты на звезды смотри, — посоветовал Басаргин. — Мне, когда я на звезды смотрю, всегда легче становится. Представишь, что где-то там живут совсем непохожие на нас существа, ссорятся, мирятся, любят друг друга — и сразу какой-то смысл начинаешь видеть.
— Ерунду вы порете, — сердито сказал от кустов акации Бородатый Младенец. Могилки у него, как и имени, не было, вместо могилки была коробка из-под итальянских туфель «Кальдероне», в которой младенца принесла пасмурной ночью убоявшаяся его вида мать. — Если на небесах кто-то живет, он ведь тоже обязательно умирает. А значит, и там никакого смысла в жизни нет.
Обычно с Бородатым Младенцем никто не спорил. Бесполезно ведь спорить с тем, кто и жизни не нюхал. Но сегодня Басаргин был настроен снисходительно. И пусть Непрядухин ворчал, что он не позволит учить себя разным там недалеко ушедшим от сперматозоида, Басаргин легко включился в дискуссию. Сами понимаете — скучно!
— Побрился бы, — сказал он. — Твоим видом только живых пугать!
— Иди ты! — сказал Бородатый Младенец. — Я что, виноват в этой бороде? Гены!
— Смысла вообще нет, — Басаргин смотрел на небеса. — Это только поэты пишут: «Послушай! Если звезды зажигают, значит, это кому-нибудь нужно?» Никому это не нужно. И звезды зажигаются в силу естественных космических причин. И светят они просто так!
— Вот-вот, — сплюнул Бородатый Младенец. — Они зажигаются просто так, горят неведомо для чего, а потом дети с бородами рождаются. Обычное дело. Подумаешь — борода! Так ведь и пожить не дают!
— Жаль, твоя мать Плутарха не читала, — сказал со своего места Непрядухин. — Надо было ей просто поехать на море, пока ты еще в утробе был, поймать морского бекаса и внимательно посмотреть на него. «Природа и темперамент этой птицы таковы, — писал Плутарх, — что она выманивает болезнь наружу и посредством взгляда принимает ее как поток на себя». Насчет смысла жизни не знаю, сам не уверен, но ведь должна же быть причина у всего происходящего?
— Какой смысл? — Бородатый Младенец нехорошо засмеялся и снова сплюнул. — Дурят вашего брата. Мне-то хорошо, никто мозги запудрить не успел, но вы же взрослые люди, вы не можете не понимать, что никакого смысла нету, иначе за столько лет существования человечества кто-нибудь про него обязательно догадался! А если нет даже верных догадок, стало быть, и все поиски этого самого смысла жизни несостоятельны. Сколько вы книг исписали, сколько чепухи нагородили! — он нервно посучил маленькими ножками, слышно было, как они стучат о ствол акации. — Мне бы это время! Я бы пожил!