Талантливый певец, манерный, с лысеющей головой и «уже не теми силами», да еще и в маленьком городе, где движение вперед сродни движению по кругу, — все равно что хищник, запертый в клетке. Иногда мне кажется, что Федор Валерьевич — самый несчастный человек в этом городе, но это, конечно же, не так. Любимая жена, сын-спортсмен, возрастом лет на пять старше меня, и хорошая работа — разве не это настоящее счастье для мужчины? А может, счастье только в реализации самого себя? Но в чем реализовываться? Гоняться за своими мечтами или давать вполне реальную жизнь своему ребенку? Сложные вопросы, какие-то взрослые и пропахшие грустью.
Федор Валерьевич встретился нам в курилке Дома культуры. Там обычно можно повстречать и других деятелей искусства нашего города, среди которых: театральный режиссер Ян Милин, скверный характером и собственным творчеством; звукорежиссер Макс Белый — человек тихий и исполнительный; ребята из группы «Нулевой километр», молодые и разнузданные панки, играющие как каверы, так и собственные песни; актриса Ксения Лебедева, красивая женщина лет тридцати пяти, напоминающая мне почему-то о Петербурге и томной красоте унылых вечеров, — оттого, наверное, что она похожа на известную питерскую актрису, звезду телесериала про следствие и его тайны.
Из вышеперечисленных в курилке вместе с Федором Валерьевичем были Ян Милин и панки, причем отдельно друг от друга. Режиссер о чем-то думал и посмеивался как умалишенный, смакуя при этом черную сигаретку, а панки как раз были серьезными и общались так, будто не носили ирокезы и кожанки, а ходили в костюмах и обсуждали прибыль своих предприятий.
Федор Валерьевич поздоровался с нами, спросил, как дела и чего хотим. Конечно же, немного поиграть на гитарах и постучать по барабанам.
— Ну хорошо, парни. Как раз «нулевые» закончили, так что точка в вашем распоряжении, — сказал Федор Валерьевич по-свойски. — Но там сейчас еще один мой давний знакомый. Познакомитесь заодно. Хороший мужик.
Нас с Саней, конечно, смутил тот факт, что придется делить пространство и музыку вместе с каким-то там мужиком, пусть и хорошим. Впрочем, делать было откровенно нечего, так что, перекурив, мы пошли в комнатку, оббитую войлоком, размером метров в сорок квадратных, забитую старой аппаратурой.
Хороший мужик сидел у окна с гитарой. Электроакустический Ibanez был подключен к теплому ламповому «маршалу». Музыка лилась медленно, негромко. Хороший мужик явно наслаждался моментом, и тревожить его было даже как-то неловко.
Я не сразу узнал дядю Даню. Сидел он вполоборота, так, что лицо сложно было рассмотреть, да и видел-то я его всего пару раз. Он кивнул нам, расплылся хмельной улыбкой, продолжая при этом перебирать струны. Это точно было что-то из зарубежного, вроде даже Scorpions, но в какой-то особой манере исполнения, протяжной, но, если так можно сказать, вкусной.