Кстати о крокодилах, наверняка их мясо можно было есть, и это было не так противно, как обезьянье. Деревня была небольшой, что-то около ста человек. Были конечно и воины, человек десять, а я был их вождём.
Уяснив, всю эту хрень, я прекратил бесцельно слоняться по деревне и потребовал своё оружие. Один из воинов с поклоном принёс его.
— Это что за палка-копалка?
— Это ваше копьё, вождь.
— Это копьё? А что за кусок дерьма на его конце?
— Это наконечник. И он не из дерьма, вождь, а из железа, которое нам милостиво выделил, старший вождь.
Да, надо их научить, говорить не вождь, а сэр, как-то это мне привычней. Копьё было кривым. Дерево, что пошло на его древко, было непросушенное и поэтому искривилось в процессе эксплуатации. Наконечник, был плохо прокованным, и из отвратительного качества железа, им можно было скорее не проколоть врага, а … затыкать его до смерти.
Ну и извращенцы, эти негры, им бы только помучить жертву, да и себя, наверное. Покрутив его в руках, я понял, что таким копьём, крокодилу можно было, прочистить разве что его клоаку, но никак не убить.
— А ещё что есть, из оружия?
Да, ещё было… Щит, связанный из прутьев и обмазанный цветной глиной. Красиво издалека, но бесполезно вблизи. Им можно было бы только прижать змею, чтоб не убежала. Или показательно набуцкать неверную жену, чтоб и не прибить, и чтобы, место она своё бы знала.
Ну и до кучи, почти похожий на мачете нож, из более-менее нормального железа, но тупой, как Ольга Бузова, и такой же беспантовый. Пришлось его точить, но не об головы негров, или череп Бузовой, (где ж её теперь найдёшь?!), а найти камень и терзать скрежетом всю деревню.
Зато, через полдня, у меня был большой и острый нож, копьё одного удара и красочный, но хлипкий щит, как платье у той же Бузовой, не хватало, только верблюда, и обязательно белого, либо на крайний случай осла… и тоже белого. Да уж, с таким оружием, сильно не повоюешь! Ещё был лук со стрелами, но я даже смотреть его не стал, всё равно, он для меня бесполезен. Что лук, что мои навыки, были идентичны, то есть плохие.
Я, начал выспрашивать об огнестрельном оружии, и белых людях, что могут его продать. В ответ, выслушал длинные истории достойные мифической Арины Родионовны, что были похожи, скорее на страшные сказки, чем на правду, и в которых не было абсолютно никакой информации, но зато, огромное количество эмоций. В общем белые люди были далеко, где-то на побережье океана, а огнестрельного оружия, не было даже у старшего вождя, который жил в другом селении. Причём, эта деревня, была гораздо крупнее, чем моя.