В комнате ожидания доктор Логан переговорил с мамой:
– Ей нужна не моя помощь. Возьмите визитку.
Таблетки. Руки, привязанные к больничной койке. Ловушка. «Нет! Нет! Нет!» – пульсировало у меня в голове совсем как в тот раз, когда я уходила под лед.
Когда мы вернулись домой, мама совсем съежилась. Она остановилась на пороге своей безупречной кухни – руки в боки. Затем кивнула сама себе, подошла к шкафчику, взяла тряпку, средство для уборки и принялась тереть все подряд. Она терла с остервенением, вцепившись одной рукой в тряпку, а другой – в край стола. А потом она стала надраивать то место, за которое только что держалась и где оставила несуществующий отпечаток ладони.
– Я схожу к Деккеру, – предупредила я; мама терла стол.
Машина Деккера стояла у дома, но дверь мне не открыли. Прислонившись спиной к двери, я осмотрелась. Затем обошла дом, разгребла снег под самой высокой елкой, откопала черно-серый камень и из слежавшейся замерзшей земли отскребла запасной ключ.
Открыв дверь, я вошла в дом.
– Деккер?
Мой голос отразился от деревянных полов и пустых стен. Комната Деккера располагалась в доме там же, где и моя: второй этаж, вторая дверь налево по коридору. Я постучала, но он не отозвался. Тогда я толкнула дверь, и она, скрипнув, открылась. Я засунула лицо в комнату и снова позвала:
– Деккер…
Тишина. Я распахнула дверь – она стукнулась о выкрашенную в голубой цвет стену. Снова эхо завибрировало в пустом доме. Деккера в комнате не было. Шторы раздернуты. Постель застелена. А ведь Деккер никогда не застилал постель. Объяснение только одно: он встал раньше, чем его мама ушла на работу, – а это из области фантастики. Значит, он просто не ночевал дома.
Я подошла к столу, посмотрела на бумаги. Распечатка с оценками: сплошь «хорошо» – похоже, это его лучший семестр по успеваемости. А он мне не сказал. Расписание на следующий семестр. Интересно, а мое уже прислали? Я ведь даже не поинтересовалась. Я выдвинула верхний ящик стола – в нем Деккер хранил всякие памятные вещи, вроде старых билетов на концерт, вырезок из газет, где упоминались его победы на соревнованиях. Все они по-прежнему лежали там. А сверху лежала моя фотография. Не просто фотография, на которой была я, а моя фотография – она висела у меня над столом, а на снимке были мы с Деккером.
Он взял ее у меня – само по себе очень мило. Только вот после этого он запихнул ее в ящик, набитый прошлым. Не поставил на стол. Снимок хранился с предметами, которые он изредка вытаскивал, чтобы вспомнить приятные моменты прошлого. Я сунула фотографию в задний карман джинсов, но, немного подумав, вернула ее в ящик с воспоминаниями.