Граница проходит рядом (Данилов) - страница 3

— Болды! — произнес седобородый мужчина в сером чекмене.

— Болды, — тихо повторила пожилая женщина в длинном красном платье.

— Спасибо, — слабым голосом поблагодарил путник. — Геолог я… отстал… заблудился…

Он уронил голову на подушку и ушел в глубокий сон…

Проснулся от солнечного зайчика, который пробился сквозь густые ветви карагача и через окно упал на пол кибитки. Припоминая, что с ним произошло ночью и куда он попал, человек обвел глазами помещение — никого. Но вдруг интуитивно почувствовал, что у его изголовья кто-то стоит. Помедлив, как бы спросонья, он сунул руку под куртку и похолодел — пистолета в кармане не было.

— Доброе утро, незнакомец! — услышал он чей-то бодрый голос.

Мужчина вздрогнул, повернулся и резко откинулся назад. Около двери стояли, держа автоматы наизготовку, два молодых пограничника. Глаза незнакомца еще больше расширились, когда он увидел у ног сержанта свой рюкзак. Не дожидаясь команды, мужчина встал на ноги и поднял руки.

— А мы шли за вами от самой границы, — весело сказал сержант, — и тоже, между прочим, без воды…

— Брось баловаться, — солдат потянулся к письму, но сержант поднял его высоко над головой:

— Нет, пляши, так не дам. Пограничник подбоченился и, неумело притоптывая, с улыбкой прошелся вокруг сержанта.

— Вот теперь другое дело!

Первая же строчка «Сергей, здравствуй!» насторожила. Что бы это значило? Раньше писала: «Здравствуй, Сережа!». Предчувствие чего-то неприятного сдерживало желание читать. «Извини за задержку. Молчала. Требовалось время, чтобы все хорошо обдумать и ответить честно и прямо…»

Солодов, не отрываясь от письма, пошел через двор заставы к конюшне. Прислонившись к углу здания, он вчитывался в строчки и мрачнел. «Ты — хороший парень. Из всего нашего класса, пожалуй, я тебя (имею в виду мальчишек) уважала больше всех. Перед отъездом в армию ты меня поцеловал. Это был первый поцелуй (не в счет родительские), и он останется на всю жизнь у меня в памяти. Я обещала тебя ждать, и это тогда было искренне…»

Раздались шаги, Солодов оторвался от чтения. Мимо прошел ковочный кузнец Григорий Черненко.

— Счастливчик, Серега, — бросил он на ходу. — Письма получаешь пачками…

— Тачками, — неохотно отозвался Солодов, тоном дав понять, что сейчас не время для пустых разговоров. Кузнец снял с противопожарного щита веревку и, звякнув своими инструментами, молча вошел в конюшню.

«…Но время идет. Мы взрослеем. Нам по двадцать. Это такой возраст, когда люди уже могут зрело оценивать свои поступки. Знаешь пословицу: „Двадцать лет — ума нет, не будет“. Нас, по-моему, она не касается. В последнем письме ты решился открыто высказать свои чувства ко мне. Я этого больше всего боялась. Сергей, будь мужественным. Взаимностью ответить не могу…»