«Ага, – вспомнил он. – Это километрах в ста пятидесяти восточнее от Френдшипа. Отец когда-то ездил туда покупать мне велик.»
А нитка вела его все дальше и ниже. И привела наконец к дому Стива Книжника.
Стиву Книжнику было за сорок, он писал книжки, и в Бангоре его знала каждая собака. В отличие от всех остальных писателей, он разводился с женой не чаще одного раза в год, а когда напивался, то не ругался матом при детях. Стива иногда называли сказочником, потому что в книжках своих он описывал то, чего на самом деле (как думали многие) не было. А еще его называли психом, потому что то, чего на самом деле (как думали многие) не было, оказывалось слишком уж страшным. Особенно когда вампиры приканчивали симпатичных тетенек. Ужас.
Но сам Стив Книжник не считал себя ни сказочником, ни психом. Он писал о том, что хорошо знал. И считал себя просто СТРАШНО хорошим писателем.
– Ну что, прилетел? – спросил он Каспера.
– Да.
– А много еще вас там?
– Я один. Больше никого нет... Только змей. Кто он такой?
– Обычный змей. Это я его запустил. Вдруг, думаю, кого-то станет уносить в открытый космос – тут он и пригодится. Угадал?
– Угадали. Может, вы меня заодно подбросите до Френдшипа? А то я боюсь, что меня опять ветром унесет.
– Слишком жирно будет. У меня и так работы полно, – сказал Книжник. – А чтобы тебя ветром не сдувало, ты бери с собой фунтовую гирьку...
Он с деловым видом написал еще пару страниц, но, не удержавшись, спросил-таки у Каспера:
– А что у вас во Френдшипе нового слыхать?
Каспер не стал ломаться и все рассказал.
– ...И в конце концов меня унесло в открытый космос. А что произошло с Кэт и мистером Харви – я не знаю. И очень волнуюсь.
– А-а-а, – протянул Стив Книжник.
И поднялся с таким видом, словно сейчас достанет с полки магический кристалл, посмотрит там, что да как (заодно – как сыграет послезавтра вашингтонский «Баллз» с филадельфийским «Сикстифо»), и снова усядется кропать свою книжку.
– Так как тебя, говоришь, звать-то? – спросил он, и в самом деле что-то рассматривая на книжной полке.
– Каспер.
– Ага, – кивнул Стив. – Тот самый, у кого дядюшки торчат в банке из-под соуса для спагетти.
Он даже не спрашивал, а говорил так, словно уже знал НАВЕРНЯКА.
– А откуда вам это известно? – воскликнул пораженный Каспер.
– В книжке прочитал, – небрежно ответил Стив. – В книжках обо всем написано. Причем давным-давно... В мире существует только шесть сюжетов, – он вздохнул. – Да и те краденые.
– Но почему?..
– Отстань, – поморщился Книжник.
Он достал с полки какую-то толстенную книгу, раскрыл ее и быстро перелистал страницы.