– Ничего не путаешь? С чего бы моим здесь быть? Или перетащили?
– Никого никуда не таскали, здесь укокошили.
– Тогда с чего ты взял…
– Тима! – перебил эксперт. – Может, хватит вести диалог, как в детективной книжонке из привокзального ларька? Способ убийства точно такой же, как на той стройке. Точнее, у одного такой же, второй, предположительно, скончался от острой асфиксии. На шее следы от веревки или жгута, пока непонятно.
Тела были упакованы в черные мешки, готовые к транспортировке, и Кольцов даже порадовался тому, что опоздал. Он уже видел все, что нужно, остальное прочтет в отчете экспертизы.
– А остальные атрибуты? Свечи там, рисунки?
– Ничего нет. Только трупы.
– Личности установили?
– Пока только одного, – Марат заглянул в блокнот, с которым никогда не расставался. – Некий Виталий Юрьевич Смоляков семьдесят девятого года рождения. Опросили охранника местного, говорит, ничего не знает, он вообще спал и ничего не слышал. Смоляков, по его словам, мужик хороший, несмотря на то, что руководил сектой.
По тону Марата Кольцов понял, позиции охранника тот не разделял.
– Охранник еще здесь?
– Здесь родимый, куда ему деться! Сейчас допросишь или повесткой вызовешь?
– Сейчас. Вряд ли он причастен. Если только не окажется, что стройку тоже он охранял.
– Вот и я так же думаю. – Марат оглядел зал, как обычно делал перед тем, как уйти. Профессиональная привычка – проверить еще раз, не упустил ли каких важных деталей. – Пойдем на воздух, дышать нечем.
– Ты чего проспал-то, Тима? Или женщина в доме завелась, спать мешает?
– Женщина не моль, сама не заводится. – Кольцов толкнул Марата плечом. Женщина у него еще как завелась, только вот не в доме, а в кошмарах, из которых смотрит мертвыми ведьмовскими глазищами. Тему развивать не хотелось, потому он быстро свернул разговор в другое русло: – Думаешь, один почерк или у нас подражатель объявился?
– Вряд ли подражатель, – Марат открыл дверь, ведущую на улицу, пропустил Кольцова вперед, – два случая – маловато для такого, да ты и сам понимаешь. К тому же между первым и вторым убийством прошло четыре месяца. Нет, точно один орудует.
– Хрен разберешь этих маньяков! – Тимофей украдкой заглянул в урну, его сигарет не было. – Ты не представляешь, насколько я вымотался, пока здесь нахожусь. Домой хочется, а уехать даже на пару дней не могу.
– Ну и перебирался бы насовсем! Ничего же не теряешь! Ты здесь царь и бог, а у себя там – один из десятка таких же.
– Ты прав, Марат, – он снова посмотрел в урну. Принимать серьезные решения с зажатой в зубах сигаретой казалось как-то проще. Или он просто искал повод не отвечать прямо сейчас? – Только и здесь я никому не сдался! Сегодня есть маньяк, завтра его не будет, и что, опять просиживать штаны в кабинете?